Paixões à mesa

                                                      Paixões à mesa

Há muito tempo não se cruzavam, passavam por uma temporada de nostalgia. Findo esse período cáustico, estavam lá. Duo-Esperança, assim conhecidos, Natalício e Olegário. Alegres e sorridentes, com a barriga soluçando sem obstruções, rindo alegremente.

‘Estou ficando sábio- dizia Natalício-.’

‘ Ah! Não me diga!- exclamava Olegário-.’

‘ Isso aí! Sábio e experiente. Não deixo que a bílis dos outros me faça mal. Hepatovi na cabeça. Tem gente soltando bílis pela vida e não me afetando em nada.’

‘Beleza pura. Em que evangelho andou rezando esse tempo todo, chegar assim tão bem alimentado?’

‘Que nada, sei bem que as instituições estão aí e não sou eu quem vai muda-las. Vou contar aí na frestinha de sua orelha: pintou combustível novo, estou implodindo. Falo assim baixinho pra não faiscar coisa que pinte às avessas -dizia Natalício-.’

‘Conta melhor, não fale blefando porque me desconcerta. Quer um pouco de som e luz, quer uma cenografia especial? – arrematava Olegário.’

Bom é que se diga, tanto um, quanto outro, já havia tentado de tudo em busca de uma vida sem rasuras; desde arqueologia, primeiros socorros, corte e costura e, se fosse continuar não pararia aí, teria de exorcizar um baú de ideias que os dois já experimentaram. Sei que depois do chá de sumiço estavam batendo a poeira dos ombros, tirando a naftalina e fazendo uma excursão pelo tempo.

‘Fale alguma coisa de você, Olegário?’

‘Andava nesse labirinto da vida buscando saída, escrevendo minhas memórias de cárcere. O resto, por conta do acaso, do relativo, vendo se o Absoluto achava pra mim um ponto de equilíbrio. Vivia mais no equilíbrio instável e ondulatório, num sobe e desce sem fim.’

Foi sempre assim, um diálogo permanente e infinitamente pessoal entre os dois, sem polêmicas ou discussões tipo caseiras. Jogavam suas verdades, esse animal felino, doa a quem doer, porque bem sabiam que serviam a eles, não aos outros.

‘Continue Olegário, e aí?’

‘Olhe pra mim: estou celebrando sem nuvens e tempestades o espírito livre e independente que sinto agora. Encontrei meu Colt 44, e estou decolando com ela.

Se paixão é doença, estou tranquilo, Colt 44 cura. Faz “trans-fusão”; entre nós há um elo invisível, quase impossível de detectar, porque é indivisível. Uma relação que aflorou, veio à tona, limpa e segura.’

‘Que gostoso, sei bem o que é isso, as palavras se perdem porque o tema é inconfundível, falando emocionado. Para uns, pode ser litigioso, para outros brega. Pra mim, decolar nessas asas é como encontrar um sorvete com uma bela cobertura: dá água na boca. À maioria dessa confraria que não se sente bem com o amor, só sabe dizer que isso é obra do tinhoso, mas o que você conta é um belo discurso de vida , gestual, corporal, predestinado. A vida assim é inoxidável, fluorescente, bemhumorada. Um show de raio laser. A lei acaba aí, essa verdadeira navalha na carne deixa de existir.’

Assim iam se falando sobre esse bang-bang da vida, mostrando-a como um bom produto, inteiro e arredondado, recheado de bons momentos, dividindo a dois os segredos de suas paixões.

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                         (MiroCamargo)

                                                                                                  

Bandido ou mocinho

Bandido ou mocinho?

Debaixo da mangueira os dois combinavam a brincadeira.

‘ Vamos brincar de mocinho e bandido?’ – dizia um

‘ Oba, vamos sim! Eu vou ser o mocinho. ’

‘ Por que você vai ser o mocinho? Por acaso tenho cara de bandido?’

‘ Não é pela cara não. Mas quem tirou nota dez em comportamento? Fui eu, né! E quem chega à casa de cara suja e enxuga o rosto na toalha limpa? É você, né!’

‘ E quem vai à padaria todo dia buscar o pão e o leite? Sou eu, né! E quem é que diz sempre quando a mãe pede alguma coisa: - Depois eu vou! É você, né!’

Sem querer e sem saber; sem perceber e sem entender, brincavam de mocinho e bandido. Não tinham consciência disso; cada um polarizava para si o direito do bem e do certo.

Enquanto isso o carrinho do sorveteiro passava apitando lá na frente e, mesmo sem conclusão, nova idéia surgiu: correram até o carrinho.

‘ Um picolé de limão, pra mim. ’ – dizia um

‘ Me dá um picolé de abacaxi! É muito melhor. ’

‘ Escuta aqui. Eu gosto de picolé de limão, e daí? Por que o de abacaxi é melhor? Só por que você escolheu?’

‘ Pô, picolé de abacaxi sempre foi muito melhor, sem dúvida. Limão é azedo, abacaxi é docinho. ’

‘ Quer dar uma lambida no meu, de limão? Você vai ver que não tem nada de azedo.’

‘ Eu não! Pra mim, picolé de limão é azedo. ’

Sem querer e sem saber; sem perceber e sem entender, brincavam de mocinho e bandido. Não tinham consciência disso; cada um polarizava para si o direito do bem e do certo.

Se misturar ficção e realidade; se quiser brincar de mocinho e bandido, você vai acabar chegando à exaustão, ou caminhando até a hostilidade. Frente a frente, é uma decisão difícil de tomar. Quer ser bandido? Claro que não! Você é mocinho. Tá na cara. De repente, bandido fico sendo eu. Afinal, bolei a brincadeira.

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                       (MiroCamargo)                                                  

‘

Felizes para sempre?

Conto dividido em três capítulos. Editado nos dias 13/20 e 27 de Novembro de 2015.>>>Ficarei grato c/ feedback dos textos.<<<

Email> mirocamargo77@gmail.com  Capítulo 03 Final.

                                      Felizes para sempre?

Seis meses depois e já não importava se o cardápio seria chuchu, língua ao molho de tomate, porque o estar juntos era uma grande disposição para os dois. Foram dias com sol, com vento e, outros até com tempestade, mas que não deixaram de ser ardentes e impetuosos. Os temas caminhavam soltos, pareciam jogos fascinantes, impossíveis de interromper na hora certa, porque pareciam histórias de grande efeito. O tempo corria e dentro dele a realidade estava mais hostil, embora ancorados naquela ligação de tantas e grandes afinidades, que escapavam do real, dividindo o tempo de cá com o de lá.

‘É isso, -- João Olavo— somos jogadores de meio de campo, suamos a camisa, driblamos e armamos boas jogadas e, descomplicamos nossa área. Temos um curto passado, embora pequeno, fez nossas cabeças e nossos corações, que hoje provoca uma sensação de liberdade irresistível.’

Outros, reconhecendo a beleza dessa relação, mostravam-se cúmplices e até vigilantes e assim não havia colisões, nem mesmo olhos arregalados espreitando esse mundo.

‘Quarta-feira passada, contava Luíza, juntos, esbarramos com uma funcionária da empresa, que se encontrava em férias,  pude perceber o grande ar de curiosidade.’

Naturalmente tinham consciência que nesse jogo de sobrevivência poderia se repetir novos lances como esse, não havia dúvida.

‘Sou inteiramente livre, continuava Luíza, por isso não tenho necessidade de diminuir a velocidade de nosso relacionamento, do nosso afeto. Mas, e você?’

 Nesse momento é que João Olavo sentia-se garroteado de pés e mãos, ficando privado de grandes ousadias, que certamente enfeitariam as suas vidas muito mais. Disso ele sabia.

‘Existem momentos e ideias de grande efervescência, borbulhantes, passando por nossas cabeças, mas há instantes de verdadeiro pesadelo, como chegando a polícia, dizendo: o baile acabou. – concluia João Olavo --.’

Instante amargo, sentindo-se um corpo estranho enquistado na vida de Luíza, sem autonomia para buscar espaço. Tinha certeza de que para se libertar desse triângulo haveria um preço que encabulava a sua ética, e no mesmo instante percebia a necessidade de olhar para si, dentro do contexto, como uma árvore que merece viver dentro dessa floresta.  Era um estado, um produto, uma contingência; circunstâncias que Luíza percebia, e de repente foi-se abrindo um leque de emoções.

‘Confesso a você, que ao longo de minha vida nem sempre fiz o que meu impulso solicitava,  por uma série de razões. Primeiro porque a gente fica sempre achando que as coisas iriam se acertar e melhorar, terminando bem. Segundo lugar, porque nunca surgiu uma alternativa de vida que me fosse inspiradora , porque havia receio e medo que o mundo despencasse sobre mim. De outro lado, uma constante sensação de vazio e solidão, o maior ponto crítico em minha vida. Simplesmente não sinto mais nada disso, porque essa nova vida ficou incompatível com meu passado , agora não percebo desapontamento algum em dizer que estou adaptada a essa nossa vida, aquelas raízes e vínculos não transcende a lucidez que sinto agora. É realmente uma viagem sem volta e, quando penso em você, João Olavo, isso me dá uma metade de prazer,  quando juntos, esse prazer é  completo.’

Situação não muito fácil, mas Luíza sentiu-se desembaraçada, desengavetando em tom discursivo, naquela emergência. João Olavo sentiu nessa espontaneidade uma grande proximidade que diluía todo ar de mormaço de seu outono. À noite, ao retornar para sua casa, refletia sobre a necessidade eminente de ter uma conversa franca e sincera com sua mulher, enquanto dirigia seu carro pela grande avenida, ia cruzando faróis e cruzando pensamentos em grande velocidade cerebral. Ia e vinha num alinhavo de imagens e lembranças. Pensando que viveu momentos feliz, dos quais guardava boas recordações, não podendo negar. Mas, foram se diluindo com o tempo, até a completa acomodação. Novos interesses de ambos, que foram apagando o interesse a dois. Crescia dentro dele a decisão de colocar as cartas no pano verde da vida. Nesse jogo não se deve blefar. Já na sala, após o lanche da noite João Olavo resolveu desfazer o nó da garganta:

‘Gostaria de contar à você o que venho sentindo já faz algum tempo, no que diz respeito a nossa relação, a nossa vida como parceiros, desse papel que tentamos desempenhar nesses anos todos. Nós, como casados, temos um contrato que espera de ambos um mínimo de obrigações e, venho questionando esse nosso desempenho.’

Ela reage prontamente, como se aguardasse por esse momento: ‘Você fala em contrato, obrigações, desempenho e, onde coloca o amor?’

Mesmo assim ele prossegue: ‘Digamos que não coloquei bem a situação e, digo então desse contrato amoroso, no qual unimos o amor às pequenas obrigações e deveres, recíprocos. Sinto que esse relacionamento tem percorrido uma trajetória na qual encontramos espaços de rusgas e mágoas e, outros, de atrito e disputas. Na verdade, não possuímos um sismógrafo que seja capaz de medir a intensidade dos estremecimentos, mas daquele “Felizes para Sempre” até aqui, essa maratona tem sido muito entremeada de obstáculos, insatisfações de ambos os lados, veladas ou não, chegando muitas vezes a serem ostensivas, deixando claro para nós uma grande luta de poder. E fico pensando em tudo isso: como poderíamos dizer que precisamos um do outro?, para quê? Para disputar, chegar primeiro, subir no pódium? Eu sei que começamos nesse jogo da vida juntos, como parceiros, na intenção de jogar em dupla e, está claro que não jogamos do mesmo lado. Isso não é um jogo limpo, fomos sentindo e percebendo, hoje não acho nem honesto e nem oportuno que continuemos juntos. Você conquistou armas para sua batalha, cresceu, buscou espaço, eu também, só que agora não sou mais capaz de abdicar desse meu novo espaço, dessa conquista, que tem sido fonte de energia e de vida. ’

Ela ouviu e, logo a seguir se posicionou dizendo: ‘Já faz algum tempo, percebi que estava estreando no palco da vida como mulher traída, digo que não foi fácil sentir isso, porque fui criada cheia de conceitos e preconceitos, muito embora não frequentando nenhuma fé; creio que faltou a nós esse lado religioso. É isso o que diz a minha intuição. Sou forçada a dizer que essa situação de mulher descasada que você propõe, amedronta. Após tantos anos não imagino como seria. Preciso me conscientizar dessa cisão, porque acredito que casamento é mais ou menos o que você falou: “Juntos para sempre”. Necessito organizar minha cabeça e ao mesmo tempo saber meus direitos, porque afinal estabelecemos uma sociedade e ela cresceu, cresceu conosco juntos, por isso somos acionistas nas perdas e lucros em igual medida e, quero tanto pagar como receber o quinhão que me cabe. Não quero ficar marginalizada nessa fase da vida.’

As palavras claudicavam entre tristeza, mágoa, cobrança, como se fossem uma firma em liquidação, com os sócios atentos para que não seja adulterada a balança de valores, um em detrimento do outro. Ela revelando uma calma aparente,bao mesmo tempo ameaçadora, deixando espaços sem revelar, ficando por conta dele, descobrir o desfecho. Ele percebia que nesse novelo de colocações iria acabar como um sorvete na mão, derretido, porque o diálogo encalhava no insignificante, não revelando o essencial. Ela com um toque de romantismo sugeriu no recurso verbal:

‘ Vamos tomar um licor para sair desse hermetismo e quem sabe superar esse obstáculo?’

Assim foi feito, dando a sensação de ficar no ar todo aquele dito por não dito, ela arrematava: ‘Amanhã o dia começa muito cedo para mim, preciso ir à feira, deixar o almoço resolvido com a empregada e encaminhar a roupa à lavanderia, caso contrário nada ficará direito. Bem, vou deitar-me, – sorveu o último gole do licor e concluiu— porque necessito de uma noite calma de sono para resolver todo esse andamento da casa. Você fica mais um pouco? Quer outra dose? Fique à vontade, espero você no quarto.’

Havia ficado muito claro na cabeça de João Olavo que suas palavras não atingiram fundo ou, se aconteceu, o que não teve foi eco. Sentiu-se entrevado dentro desse faz de conta, porque não havia conseguido passar à ela, com exatidão, o que ia por dentro dele. Nessa atmosfera repensava integralmente toda a conversa. Afinal, não foi áspero, colocou tudo com bastante franqueza, desnudou seu sentimento do modo mais claro, enquanto ela, com habilidade, procurou desmontar sua decisão com doce argumento, que possuíam uma experiência a dois de muitos anos, hábitos inalienáveis, difíceis de outra pessoa acostumar-se, com os quais já se identificara. Toda situação nova apresenta riscos, qual não é temerosa? Tudo continuava numa grande ressonância em sua cabeça. Se o novo corre risco da incerteza, só vivenciando o novo, porque o antigo não é mais verdadeiro. Ela colocou mais, isso é questionamento da idade, fantasioso, resultado de uma imaginação que idealiza. E se for correto? Se o antigo ficou ameaçado é porque deixou de ser ponderável. Idas e vindas, reviravolta que não induz a nada, não é o desejo, porque quem cultiva um sonho deseja colhê-lo para tornar-se realidade. Nenhum sonho é gratuito, é conquistado momento a momento. Reproduzia as imagens, dava forma que levava à realidade de Luíza, que catalisou com sua amizade e carinho toda disposição de viver, tornando-se verdadeira agente de fascinação. Foram espaços muito pequenos, mas espaços pele a pele, passando força, num verdadeiro desafio ao banal, como duas árvores muito próximas entrelaçando galhos, trocando pólen, oferecendo frutos, sem preocupação, porque nada é vergonhoso, pelo contrário, tudo muito talentoso, sem escorregar na vulgaridade. Assim, foi indo ao encontro de Luíza.

  Final .                               .............................................. (MiroCamargo)

  

Felizes para sempre?

Ficarei muito grato com um feedback dos textos

Email>>> mirocamargo77@gmail.com

Nota: Conto dividido em três capítulos.

Edição em 13, 20 e 27 de novembro de 2015

                                       Felizes para sempre?

Capítulo 1                                                                                                       

João Olavo, de gravata e colarinho branco, toda manhã se olhava frente ao espelho, arrumando cuidadosamente seus fios de cabelos ralos e mesclados com muito branco. Vendo refletida a imagem, pensava confusamente patético nesse personagem que vivia em carne e osso, de uma história que só possuía brilho quando ultrapassava os portões da empresa. Arrumava jeitosamente o nó da gravata, enquanto rolava na cabeça o que seria seu novo dia: mesuras, bom-dia agradável, mesa faiscando todo zelo e cuidado da faxineira, poltrona superaconchegante e, o primeiro cafezinho executivo.

Parou por aí. Apanhou sua pasta amontoada de papéis importantes, desceu e, com a chave na mão foi direto à garagem para dar o primeiro sinal de vida ao motor de seu carro. Contemplava o céu de todo dia, com o sol amanhecendo cheio de tristeza no esconderijo acinzentado de algumas nuvens. Enquanto o motor aquecia, povoava a imaginação, tentava dar forma, sussurros e ruídos, tornar verdade esse pouco que era sonhar acordado, envolvendo o sonhar com emoções incandescentes, quando observou no ponteiro do mostrador do seu carro, que já estava aquecido.

João Olavo era um executivo do tipo reflexivo, mas que sabia ouvir e, ouvia sempre com interesse. Ele havia começado sua carreira e permanecia lá na mesma empresa, chegando no seu topo, degrau por degrau. Chegando lá, sua primeira atitude antes de ocupar-se com os problemas da empresa era a de tomar duas generosas xícaras de cafezinho e, dar uma pequena olhada por cima das manchetes do jornal da manhã.

Daí sim, recitava cartas, despachava importantes documentos para o êxito da empresa. Seguia para a primeira reunião matinal e, muitas vezes tomava a palavra em tom discursivo. Desempenhava seu papel com uma postura caprichada e, passava sempre intenções sinceras. João Olavo havia através desses anos todos adquirido um hábito descontraído de fazer uma pausa momentos antes da hora do almoço. Em sua sala um pequeno bar ostentava algumas bebidas, cigarros e, era lá que se servia de uma pequena dose, acendia um cigarro e, seguia em direção da parede envidraçada do seu aquário de luxo para apreciar a paisagem colorida da grande avenida. Nesse mormaço pacífico que antecedia a refeição, tentava decifrar o transe ostensivo das pessoas lá fora e, ao mesmo tempo decifrar o legado de passividade a que um executivo como ele está atado. Talvez nessa ambiguidade

                                                                           

conjugava os verbos que faltavam a sua vida, e repetia mentalmente alguns deles. Quem sabe, empurrado pelo etílico, vinha a sua mente toda a relação interpessoal na empresa, sua relação bipessoal no casamento e, ao mesmo tempo o relacionamento impessoal com a vida.

Olhando pela janela, pensava: o mundo parece que começa e termina aqui, para mim. Viajava com sua imaginação, absorto, quando entra em sua sala a secretária, Luíza, aquela eficiente filha de nisseis.

‘Doutor, devo avisá-lo que o refeitório está a sua disposição para o almoço e, o cardápio consta de; salada de chuchu, língua ensopada com molho de tomate, arroz, feijão e bolinhos de batata.’ Isso acontecia diariamente, ao meio-dia, nem mais e nem menos, dentro da rotina cordial. João Olavo, com os olhos cheios daquele colorido e daquela velocidade que o movimento na avenida imprimia, virou-se dizendo: ‘Minha amiga Luíza, esse é um cardápio do qual me sirvo há muito tempo, na verdade por comodismo, porque não aprecio.’ Luíza parecia ter achado graça naquela resposta tão sincera e com um leve sorriso permanecia parada, na expectativa do desenrolar, quando ele, sorriso alegre diante de sua inesperada atitude, completou: ‘Estou satisfeito pelo meu comentário, que sinto e venho omitindo há muito tempo. Gostaria imensamente que você aceitasse um convite meu para almoçarmos juntos, outro cardápio. Você aceita, Luíza?’

Ela explicitava com um sorriso alegre aquele momento de descontração e felicidade que João Olavo conseguia desengavetar de algum arquivo esquecido em sua cabeça e, respondeu sem receio: ‘Aceito sim, porque para mim é gratificante um momento como esse, de bom papo.’

E foram os dois e, era clara a satisfação de João Olavo correndo pela avenida como  Fórmula 1, sentindo uma grande aderência nas curvas e grande segurança na ultrapassagem,porque na verdade estava há muito tempo perseguindo a si mesmo, como homem e como gente. Corria aceleradamente por dentro de seu outono, tentando explicar-se enquanto olhava para Luíza e sorria. Escolheram um restaurante desses capazes de transformar o cotidiano no mais puro lirismo.Havia uma cumplicidade velada de muitos anos entre eles, disso não tinha dúvida; a diferença é que não foi vivida em voz alta, meio adstringente claro, como relacionamento chefe e secretária, mas por que não amadurecê-la? Não seria esse o caminho aberto, estimulante, que daria novo paladar a esse relacionamento?

  

 Sentaram e o atrativo de toda aquela calmaria era um verdadeiro pretexto para uma boa prosa.

João Olavo, abrindo o cardápio, ia dando sugestão: ‘ Vamos experimentar um prato de poucas calorias, afinal ficamos sentados o dia todo.’ Ela recebia a ideia com ótima disposição: ‘ Vamos sim! E apontando com o dedo uma sugestão: ‘vamos experimentar um peixe!’ ‘Ótimo, o que você acha de filé de linguado na manteiga, feito com laranja e alho poró? E para acompanhar, um vinho bem elaborado, com virtudes de leveza etérea, aroma acentuado, tipo riesling?’

João Olavo pensava na satisfação desse momento, na tentativa de assumir sua vida, sem medo de nada, sem cobranças. ‘Mais do que perfeito!, Luíza alegremente arrematava.’

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Final do 1º capítulo                                           (MiroCamargo)

Oi Zé!

                             Oi Zé!

  ‘Oi Zé, conta pra mim!’

Conto sim. É uma questão de colocação.’

'Como assim? Conta! Vai um cerva?'

‘ Paixão é uma só. O resto chame como quiser: tesão, fascinação, alucinação...’

Zé era sóbrio, quando sentava na birosca, era memória. Nessa vertigem, Zé chegava a ser gíria. Era inteiro, consciente, inconsciente, subconsciente, ego e alterego. Zé invadia qualquer roda, sem convite. Sempre bem-vindo.

‘Conta pra mim!’

‘Conto sim. Trago sempre uns trocados no bolso esquerdo do coração.’

‘Como assim? Conta! Vai uma cerva?’

‘Conto sim. Conto dos meus trocados, desse Zé desarrumado, desse Zé desarmado, desse ninguém frustrado e pouco amado.’

Todo mundo via o Zé. Na padaria, ele estava lá, no açougue, Zé estava lá; era como o coringa que todos filavam pra fechar o jogo. Quando falava, se desculpava, sem truques, sem cenografia, sem jogo de cena. Era o próprio espetáculo da vida.

‘Conta pra mim!’

‘Conto sim. Mantenha os olhos arregalados e veja o que eu vejo.’

‘Como assim? Conta! Vai uma cerva?’

‘Pois conto sim, então, não fujo à regra. Não perdi a noção da hora. Caminho por um labirinto de sonho e realidade, com a incumbência de encontrar o amor. Sei que ainda vou desembarcar com meu mundo de fantasia e, na mala a minha paixão. Meu último remédio.’

Zé falava a quem quisesse escutar; Zé cantava a quem quisesse ouvir; tinha vocação para a vida. Zé, coração afiado, de quem não perdeu a noção do amor.

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               (MiroCamargo)

                               

Ma-turidade

                                             Ma-turidade?         

Febris aventuras da má-turidade, girando pelas redondezas da vida. Lotação esgotada. Mistério nada fácil como ovo de Colombo à mesa. A vida! Dá vertigem.

Três, naquela fase de transição entre a Má, caminhando para a maturidade, conversavam, tranquilos na mesa ao lado. Eu só e, um café com pouco rum, simulando calor na noite  fria. Procurava ouvir a prosa de meus vizinhos. Conversa a três. A vida! Carinhas normais, diria a maioria. Pedaços entrecortados da prosa, e eu abrindo mais as janelas de minhas orelhas.

Um— Cresci, junto de meu pai, minha mãe e minha irmã. Brincávamos de casinha.

Dois— Eu também. Pai, mãe, prima. Brincávamos de médico.

Três-- Como vocês,  normal, pai, mãe, irmã e minha priminha.               

Ouvindo e colocando na balança as palavras. Olhando de viés, pensando o que viria depois. Percebia o apetite de cada um, nas suas frases. Cada um com seu peso certo.

Um— Com quinze conheci. Foi à primeira namorada. Última. Já afloravam seus seios.

Dois— Assim comigo. Quinze. Beabá em poucas lições. Excelente professorinha.

Três-- Quinze. Possui a primeira. Antes dos dezesseis, mais três.

Pratos iguais e com diferentes temperos. Tudo sem confronto, sem quebrar a casca do ovo. Continuavam.

Um— Continuo. Sem sobressaltos, sem grandes incursões.

Dois— Às vezes improviso, sem calafrios. Apascentando ovelhas a meu modo.

Três— Possuo a vida. Saboreio como esta pizza quatro queijos. Como sozinho.

A conversa girava. Girando ao redor da outra metade. Pouco original me parecia, queria mais,  como, reverdeci, reencontrei, renasci. Aquilo que imaginava começou a bater: transição.

Três jogando suas cartas à mesa, mas conservando o mico-preto na mão.

Ensimesmado, eu e meus botões, tentando desempacotar esse embrulho, desfazer o nó da conversa. Minha mania, desdobrar as frases de uma conversa. Não saio na metade, procuro entender o filme; gosto de tudo muito claro. Posso patinar, mas procuro diagnosticar os sintomas; uns falam até em sintomas de morte, penso em sintomas de vida.

Como vou definir essa conversinha a três? Assética?, trivial?, linear? Seria de pessoas ideais?, ou vivendo a transição entre a Má para a maturidade.

Comem de garfo e faca, mastigam com a boca fechada e, numa reunião enfadonha não bocejam, mordem a língua?

Ou, seriam aqueles que acreditam firmemente que sua filha foi concebida para casar, enquanto a do próximo foi concebida para o prazer?

Confesso que esse papo não me pareceu isento de procura existencial. Seria então o caminhar da ma-turidade para a fase de amadurecimento?, e, se já tivesse saído dessa fase e fosse uma crise matrimonial?, e como pessoa madura arrumaria a tralha de pesca – que todo bom pescador tem direito—e, antes de partir deixaria sobre a escrivaninha uma mensagem, do tipo até breve: ‘amo, mas não a suporto mais.’

Retornei as minhas orelhas para aquela conversa.

Um— Estou vivendo um apelo emocional muito forte em meu relacionamento. Apetite suficiente e capaz; incapaz de reduzir ou banalizar essa nova relação.

Dois— Estamos numa relação sem embalagem que racionalize. Dispensamos o certo e o errado,

dispensamos o binômio início e fim. Nossa amizade é sustentada pelo meio, recheio saboroso, que alimenta, sacia, e delicia, a dois.

Três— Não usamos soluções homeopáticas. Entorpecem. Rotular, nunca, classificá-las, jamais. Descrevê-la, isto sim. Irresistivelmente talentosa, caminhando como uma trilha sonora.

Senti que os três vão vivendo a primavera da sensualidade. Linda!

Deixei minhas orelhas em paz; neste meu outono bem sei, viver é um ato de coragem; e tem mais: cada um faz sua fantasia, que não pisa no palco, não tem passarela. Eles estavam dividindo a dois esse ato insinuante de viver. Cada qual amadurecendo a seu modo.

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                                   (MiroCamargo)

                         

Adão e Eva

                                              Adão e Eva

Eva. Charmosa e feliz no vigor de seus vinte aninhos, quando foi criada. Não precisou de fralda e cueiro, nem mesmo ‘gatinhar’ na vida,  afinal não existia nem mamãe e muito menos babá, só Adão.

Adão, a mesma coisa. Não soube o que era  dentinho de leite, coceira na gengiva, já foi criado com dentes do siso. Atlético, fazia Cooper a manhã toda, a cata de borboletas azuis, no Jardim do Éden.

À tarde, descansavam sob a árvore frondosa do Paraíso, e à noite embalavam o romance ao lado do lago, sob o som e o coaxar de sapos e rãs.

A árvore frondosa estava lá e, a serpente do paraíso também, simpática e sorridente, com sua linguinha para fora. No paraíso, até serpente inspirava confiança. Eva, em certo momento entusiasmou-se com a serpente empinadinha, língua de fora, com o fruto proibido na mão.

Deu no que deu, porque Eva não conhecia Medida  Provisória que proibisse fruto proibido.

Deu aquela dentada, saboreando o fruto. Do momento em diante cobriu-se de vergonha. De lá para cá, a mulher é coberta de vergonha por grandes estilistas de moda, com cores alegres no verão e discretas no inverno.

Massageava o ego com a vergonha da moda: longo, curto, dedos abaixo dos joelhos, dedos acima, decote na frente, ora atrás, moda fácil, difícil, tudo criado para cobrir a vergonha. Dizem os entendidos, que o criador criou Eva descoberta, para que seus sucessores descobrissem o poder da Criação da moda.

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                   (MiroCamargo)

O capeta aterrissou

                                         O capeta aterrissou

Andava todo satisfeito, ar alegre como espermatozoide que acaba de encontrar seu óvulo

tão desejado. De repente, olhando para trás todo sorridente, empalidece, dando com a cara

do diabo.

Estacou duro, rosto pálido, como de barriga cheia e digestão incompleta. O demo percebeu

de cara: ‘Empanzinado? Macarrão a putanesca?’

O rapaz que sempre dizia ter aprendido a engabelar o mundo e não marcar toca, procurava

uma resposta: ‘Não! Tem nada não!’

Esse demo era o último gole, que não tem mais prazer, ressonância de um trágico capítulo

 final, difícil de agradar. E, não dava trégua: ‘Que foi então?, vinha todo festeiro, eu vi, cheio

de brilho, muita luz, como um neon na noite. É medo!’

O rapaz procurava força para enfrentar o capeta: ‘Macacos me lambam, não é medo não;

nem sei dizer, estava alegre e entrei em andropausa de humor, perdi meu fluxo hilariante.’

O capeta -coisa difícil de acontecer- ficou com dó, passando um pouco de conforto para o

rapaz: ‘Fica assim não, até parece que deu de frente com uma zinha  de bobes na cabeça,

descendo  de um OVNI? Pintaram o diabo tão feio assim?’

O rapaz tentava uma defesa que pudesse livrá-lo do demo: ‘Nem sei se é por ai, incomodou

sim; afinal estava saindo para minha noite de ronda, com todo meu minueto e, dou de cara

com você- não arriscava dar o nome ao capeta-, foi pior que encontrar com bombeiro,

esfriou meu ânimo.’

Verdade. Saiu na noite afim de encontrar algo gracioso, tom de primavera, que provocasse

 arrepios e, agora cara a cara com o demo, sentia calafrios. O diabinho não dava sossego:

‘Pera ai, também não sou essa variante ácida como está imaginando- dando uma colher de

chá-, vá ao encontro da sua turma, bote ginga na cintura, desembarace as pernas, porque

assim acabrunhado vai borrar as calças.’

Capetinha –coisa difícil de imaginar- queria ficar livre desse sentimento de culpa. Percebia

que o rapaz havia perdido o rebolado, como tivesse sido atropelado por uma bicicleta.

Então tchau, foi dizendo o rapaz, saindo de fininho, deixando para trás um uivo de lobo

faminto, acelerando passos até chegar na birosca tão desejada.

O bodegueiro eufórico como sempre, veio cumprimentá-lo: ‘Como é amigão, quer dizer que

hoje vai botar lenha na fogueira, como o diabo gosta?’

‘ Vira essa boca pra lá. O capeta assanhado tá mais é louco por um churrasquinho; fico aqui

mesmo na bodega, com meu chopinho, fazendo fantasia de sal e pimenta, porque meu anjo

não é nenhum Super-man.’

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        (MiroCamargo)

Antes de o verão chegar.

                          Antes de o verão chegar, liberte a primavera.

Primavera-verão dá pane na moçada. Todas querendo trocar manequim 46 por 42; queimar

barriguinha, trocar amor que está queimando óleo 40 por outro, amaciando. É assim.

Carrego nas tintas, brinco de roda, sem compromisso com o êxito.

                                              Chegando,

                                      disposta à começar

                                     bronzear toda graça.

                  Chega prazerosamente como fio-terra

                                  pra gente descarregar

                                  toda energia acumulada

                                            no inverno.

                                       É como um camelo,

               capaz de tirar-lhe do deserto de recolhimento

                        e levar-lhe a um formidável oásis.

                     A primavera é uma menininha bonita,

                                  e se chegar a tocá-la,

                                        leva choque.

                                         Eletrizante,

                     comprimido certo pra qualquer ansiedade,

                                    angústia ou depressão.

                                     Independe de receita

                           porque está aí no horizonte azul.

                                     Custa só um bom-dia.

                                      Sua grande façanha

                                          é abrir as flores,

                                dar cor a folhagem decadente,

                                como um mestre de cerimônia

                                         no seu jogo de cena,

                                  apresentando o brilho da vida.

                                         Liberte-a, com você.

Liberdade é como nota musical, não troque, vai desafinar. Viva um noviciado agridoce, estimulante, capaz de quebrar a monotonia e romper a mediocridade existencial, ameaçadora.

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              (MiroCamargo)                     

O machão

                                                  O machão. 

Estava querendo colocar na minha antologia sobre tipos e costumes lembrando-se daquele

 tipo que a gente vai tropeçando pelos caminhos: o machão!

Há o protótipo do machão que chegando numa roda, no maior clímax, sacando mais uma

das suas, alto e bom som: ‘Não existe homem impotente, existe mulher incompetente!’

Machão assim, ninguém consegue neutralizar, está sempre perseguindo alternativas: a

megasena, a milhar na federal. É um cara conservador, quando se dirige a alguém: Senhor,

um ótimo dia, meu nome – dizendo o nome completo-, estava pensando sobre as mulheres.

Umas não saem de casa nem pra velório, vive na pré-história. Não leve bronca, mas mulher

não  tem cérebro e seu único gozo é quando da a luz. Outras, é como supermercado, tá

sempre cheia de ofertas.’

Para o machão, batidinha de limão já era, vai à purinha, num só gole, dizendo: ‘Vou de

caubói, que desce pelo gogó, arrepiando.’

A esposa que não arrisque dizer a ele que está com “enxaqueca noturna”; vai dar na certa

aquele rock-pauleira. Argumenta, como se falasse em palavras góticas: ‘Tem remorso não,

cobro a minha maneira as obrigações domésticas, afinal a grana é aqui do garnisé!’

Machão quando chega a casa, mais parece missão do F.M.I, chegando para o Juízo Final.

Ele se valoriza comentando suas sabedorias: ‘Meu carro só vai de botijão de gás, não sou

trouxa pra botar gasosas, no preço que está. Crise não! Vou abrindo brecha.’

Machão está sempre se justificando: ‘não falo em grandeza, vou fazendo da vida uma

barbada. Não sofro do fígado, não reduzo o fumo e quando chego a casa no maior porre  

 da paróquia, tenho sempre o ombro da patroa pra  me segurar e não correr o perigo de cair

no vaso.’

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                (MiroCamargo) 

                                                    

Costurando

                                                   Costurando

Onde eu estava? Tá! Costurando o agora, ontem, o que virá. Aproveitando os retalhos,

 alinhavando um ao outro, se fazendo lembranças.

Não boto bronca, porque o que não é bom para escrever deixo para trás, engaiolado no

 tempo que não é capaz de contar. Não fica valendo a pena prevaricar meus pensamentos.

Certo dia, sem saber, fiquei conhecendo um cara e, sua mulher era bruxa. Aposto que não

haveria cuca que sacasse isso. De leve, fui sentindo o drama e, mesmo assim não me dei por

perdido. No porão de minha casa havia uma estante empoeirada, onde ninguém arriscava

botar a mão. Meio de longe, bisbilhotando, descobri um título, era um tratado sobre bruxas

 e derivados. Era longo e, para resumir, contava que tratar bruxa com leitinho de morcego,

 até poderia melhorá-la. Garantia que para fada, nunca chegaria. O livro não era para

curioso, mas assim foi feito; com toda deferência, nem meio-boazinha ela ficou.

Desistimos. Que fique lá com suas bruxarias. Só cultivo coisas boas; se refaço a imagem de

 meu pai, logo vem a imagem da água cristalina do pé da serra, gostosa de beber na

conchinha da mão.

Vou chuleando tudo, porque de repente eterniza e, vou sentindo a energia, a vibração, como

brinde final da ceia, que não é espoliado da lembrança.

Num dado momento coloco no papel o que fica enrustido aqui no pomo de Adão,

temperando com manjericão, em fogo lento.

Sete e meia da noite, horário de verão, quando o sol vai chegando ao seu crepúsculo

decrescente, a noite ainda é dia e estrelas afoitas vão polvilhando o azul com sua presença.

Toda essa beleza quando um meteoro entra na birosca. Antigo conhecido, que depois do

terceiro choop declamava versos de amor inacabado.

Caiu em nossa mesa, exclamando: 'Recebi dela, uma carta, hoje. Você a conhece, olhando

para mim. Lamento, você não!, dirigindo-se ao Cabeça-branca, que não deixou barato:' Então

conte quem está fazendo troca-troca com você, por correspondência, Cavaleiro da Esperança!'

Ciscávamos amendoim, aguçando a vontade de um novo choop, e ele contando:: 'Joia, joia, o

que ela é!; desencadeia ânsia de viver, em qualquer um de nós! Vidrada em poesia, como eu,

e conta na carta, que conheceu um moço gamado em poesia.'

Cabeça-branca não deixou passar: 'Ô meu, não fique ressentido, e daí?' Ele não precisava jogar assim. Cavaleiro ficou pálido, mas não desistiu: 'Grande comunhão

espiritual entre nós.'

'Prefiro carnal, homem com mulher, palpável, incansável, tipo Biotônico Fontoura, que

fortifica. Forte fica!'

Duas cabeças assim antagônicas geravam confusão.'Obstinado!, não consegue administrar

 sua insensatez, diverte-se com ela.'

'Sou carnívoro!  O  Cabeça- branca estava querendo colocar a cabeça do Cavaleiro numa

bandeja e dar aos leões.'

'Você é carnívoro e eu sou romântico por excelência.'

'É que romantismo pode levar ao amor, que é cego; cegueira faz a gente dar trombada.'

Paramos. A lua, naquela mania de espiar tudo lá de cima, estava sobre nossas cabeças,

achando graça da conversa, na vontade de botar a boca no trombone, dar seu palpite.

Cabeça –branca mais parecia um transplantado, coração novo, transistorizado, ignição

automática, um verdadeiro ‘moleque da pá virada’, dizendo: 'Prefiro ser um mestre-cuca,

 botando tempero em tudo, deixando o prato com sabor de pecado me deliciando,

cometendo excessos, até a exaustão.'

Na verdade, estava achando tudo aquilo uma zombaria; Cavaleiro ia arrematando o quanto

possível: 'Sou poeta, gosto da natureza como um ecologista, da floresta e dos pássaros como

um indigenista, e do céu como astrólogo. Assim, não vou descrever seu perfil, nem dizer das

medidas do seu talhe, mas enfie a carapuça porque serve: Você é um bruxo desvairado.'

Nessa altura, o sol havia descido redondo como um destilado, a lua redonda e, eu sentindo a

sensação redonda do desequilíbrio. Cabeça-branca não tinha jeito, e se não estou

redondamente enganado, a vida é mesmo contraditória, como esse papo.

Cabeça- branca não se esgotava:  'O melhor jeito de ver a vida é a olho nu; é como uma estrela

de muito brilho, como um cometa Halley, com um rabo deste tamanho...ó...

Cavaleiro da esperança não sabia mais o que dizer, mas arriscou; 'É claro que pra ver o rabo

do Halley é necessária uma lente de aumento, como a poesia. A poesia é o binóculo da vida.'

'Taí, como eu disse, prefiro ver o rabo a olho nu!'

Uma gangorra; altos e baixos e, não saberia dizer quem encaçapou o sete.

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                     (MiroCamargo)

  

  

                      

  

 v

Colagem

                                                         Colagem

Negócio curioso, reunir em pequenos goles, as folhas soltas do caderno de anotações. Toda ideia anotada. Colagem!

Bem me quer, mal me quer, biquíni virando arma em corpo de mulher, desarmando

 qualquer cidadão pacato. Frenesi passional, naquela batida diferente, azeitada de

fantasias, teto solar aberto, deixando entrar o sol ardente, que aquece, doura, e

 colore. Coração balançando, balançando como câmbio de fusquinha meia um.

Nesse país vizinho, sem censura, engrenagens, é que vou agitando, costurando,

colorindo, pernas e ancas. Dá para entender, não dói nada. Deixo para impedimento a

 cibernética enrustida, que atola a gente até o gogó, como se não vivêssemos o one-

way do descartável. Essa quero que enferruje no ferro-velho; e digo mais: é vestido

de noiva que não repete a mesma cena; ou fica no baú, vende, dá, e até jogar.

Cada um tem de saber afinar seu instrumento. O meu, pontiagudo, escrita-fina,

afino de ouvido. Se meu sonho é em branco e preto, sou capaz de pular para

debaixo da cama, ou grito suando: Juiz ladrão!, viro de lado, torcendo para a galera

invadir o campo.

Chega!, vou embaralhar minhas cartas, na areia.

Dando cartas:

‘Vai embora?’ ‘Já, já! Uma ficha.’

‘Eu fico. A sua e mais duas.’

‘Fique, até o Sol torrar.’

‘Sol é como bomba. Atomiza.’

‘Vou. Momento de fazer meu strep-tease e descobrir o mapa da mina.’

‘Então vá. Vou ficando de olho no popular. Olhe!, ali solitária, guarda sol azul! Sol

pagão. Só. Solidão. Abra-te Sesano, quero vida aberta pra mim. Sua vez, embaralhe.

Para que ir?, isso é crise, angústia existencial. Que não vire neurose. Fique, praia é  -

anfiteatro da vida. De repente, pinta uma personagem neste palco, capaz de tirá-lo

dessa vida linear.’

‘Não quero argumentos pouco convincentes. Procuro algo insinuante, estimulante.

Viver sem motivação é pior que morrer. É viver off-side, por fora, impedido!’

'Ir, é exaurir esperanças. Escondido, nenhum asteroide vai achá-lo. Aqui, tudo é

inédito e sem couvert artístico.’

‘O sol atomiza, produzindo radioatividade em seus miolos. Se cuida!’

‘Segue a mão. Olhe àquela!, se pudesse surfar naquela onda!’

‘Pensamento maculado, infecção hospitalar.’

‘Exitante. Ir. Ficar, esperando que mude. Às vezes muda. Ela é muda. A areia é sanea-

dora, filtra as impurezas.’

‘Faço minhas acrobacias entre dúvidas e tropeços, tenho pressa.’

‘Pressa!, flagelo da humanidade. Seu cachê nem sempre é compensador.’

‘Abusa do seu lado moleque-atrevido, provocativo; vai acabar caçado como animal

perigoso.’

‘Estimulo a imaginação, retardo o tempo, envelheço menos. Olhe!, àquela

 cordilheira, escultura viva. Vamos lá em romaria?’

‘Tchau, vou tomar banho.’

‘Bom, gozar dessa intimidade a dois.’

‘A dois?’

‘O sabonete e você.’

‘Enferrujada cabeça!’

‘Minha cabeça absorve tudo que passa pelos sentidos. Uma esponja! Ouço vozes em

off, roucas. Excitante!’

‘Desparafusado, onde fica sua emoção?’

‘Fico. Beijo em cruz três vezes. O restante mando pro escanteio.’

‘Brinca! Vai brincando.’

‘Vou. Queima a adiposidade.’

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(MiroCamargo)

  

Doidinha calibre 28

                                 Doidinha, calibre 28

Dando linha ao pensamento artesanal, indo e vindo nesse universo que vai do imaginoso ao palpável, tecendo a trama, explorando a extravagância do sonho, na nítida impressão que vai se materializando, naquela “grandeza mais enorme de grande”.

Costurando o fio do cotidiano que não tem nada de lógico, com a linha dez do fantasioso, deixando a realidade complicada se descomplicar.

Chega pra lá, deixa eu ir descendo essa escadaria toda bem devagar, pra não dar cãimbra.

Comboio estava lá naquela birosca com o Cabeça-Branca, lembrando com saudades daquele tempo em que “eram velhos”.  Maior prosa, falavam do tempo em que tomavam uísque importado, vinho encorpado verde, que deixava no copo um rosário de bolinhas efervescendo, como um colar. Agora - como brincam -, “mais moços”, ficam no chopinho gelado sem grandes extravagâncias, conservando um sorriso maroto, à espera de alguma “doidinha cheia de mumunhas”, do tipo “saúde-premiada”. Coisa de adolescentes.

A birosca lotada, parecia final de campeonato, e pinta na mesa de Comboio aquela “doidinha”, signo de carneiro, altamente consumível. Tipo peixe-morre-pela-boca. Chega o garçom com o cardápio, ela o toma nas mãos, passa os olhos de cabo a rabo e divertida diz:

___ Não boto objeções a nada!

Comboio, Cabeça-Branca e Doidinha, na maior animação, passavam a limpo toda e qualquer história de amor: amor filial, amor paternal, amor matriarcal, amor conjugal, amor livre, amor secreto.

Comboio entrecortava com perguntinhas, tomava a bola em rápidas jogadas e ficava quieto.

___ Que qui é ? perguntava Doidinha.

___ Nada, nada! Comboio exclamava.

Nadinha coisíssima nenhuma, ela já estava percebendo no “flagra” aquela mistura dos sentidos, porque ele ouvia e olhava, olhava e ouvia, admirava sua beleza e corava.

___ Que qui é? ela voltava a perguntar.

___ Sabe, _ respondeu-, fico desesperado na minha incompetência quando vou chegando perto, e se você quer saber mesmo toda a verdade, eu acho que toda sacanagenzinha, todo mau pensamento, deve ser precedido de uma Ave-Maria, Pai-Nosso, Credo e Salve-Rainha.

Ele estava precisando achar o tom, aquele tom musical que o momento exige: reflexivo, discursivo, polêmico, lírico. Optou pelo tom coloquial:

___ Oi! Sabe que eu tenho horror a aglomerações? Chega aqui mais perto, ô Doidinha envenenada!

A vida é sempre feita de ocasiões, situações, previsíveis ou não, só que essa parecia saborosa demais, temperada, picante, diante daquele artesanato, e sorveu o doce, deixando correr o gelado que arrepia a nuca e falou:

___Menina bonita,

vem brincar comigo.

Conheço um  joguinho

muito divertido

e sei que vai gostar.

Menina bonita,

calibre 28,

conheço esse jogo

desde o tempo de rapaz,

e é ainda meu jogo favorito.

Joguinho de mistérios,

claro que sem esses mistérios dolorosos

das estações da vida.

Ele começa na estação

dos mistérios gloriosos,

e a quem chegar primeiro

cabe a glória de um desejo.

Daí pra frente, tem as estações desejosas

dos mistérios fogosos.

Menina bonita, calibre 28,

brinca comigo.

Comboio  ia feliz, e planejava tudo para o primeiro dia de pagamento, e dizia:

___ É nele que estamos com força total, tudo certinho, não faltando nenhum acessório: grana no bolso, coisinhas assim-assim, e se deixarmos passar do primeiro, mela tudo, porque ordenado é como menstruação, demora trinta pra chegar, mas em quatro acaba.

Estava tudo completo, não faltava atração, um verdadeiro coquetel, mistura de emoção, disposição, humor, grana, bigode aparado, banho de cheiro, projeto das arábias.

O caderninho preto de Comboio, que representava a mais pura e rica condensação da mais variada aventura novelesca estava ali, para a hora do grande suspense, pois a escolha ia de “A” até “Z”, sem escapar o ipsilone.

Era completinho, do “A”de Auxiliadora, um avião pronto para decolar, morena que fazia justiça ao grande provérbio latino “nunca deixe para amanhã o que pode comer hoje”, até o “Z”da Zildinha, aquela inocência pura.

Questão de latitude ou longitude, sei não, só que do “A”ao “Z” fica enorme a diferença.

Se era o “A”de Auxiliadora, a endiabrada embarcava, oi-oi, mascando goma, girando o botão do som até o último, provocando maior agitação, junto com Comboio que ia comendo aquela zueira capaz de capotar qualquer um.

Talvez questão de fuso-horário, na mesma hora, mesma condição, outro dia, Zildinha, morna e mansa, embarca com generoso beijinho, revelando quase nada, pedindo licença, e tirando da bolsinha um CD que toca Vivaldi, coloca no “tape’, baixinho, suspirosa.

Embalagem por embalagem as duas empatam, prontinhas para presente.

Comboio pensava na escolha, costurando a fantasia: um bom negócio é aplicar com renda pré-fixada, porque assim vou sabendo qual é o lucro final. Colocou o cacife no “P”de Pérola e deixou o dadinho rolar, pensando: poeta que é poeta vê em Pérola um episódio de ficção no real, conduzindo a mais inesquecível viagem.

Esse caderninho não falha, e essa doidinha, Pérola, barroca e bem elaborada, com seu lado lúdico estimula qualquer imaginação. É dessa safra que deixa qualquer um ancorar no reino da fantasia. Telefonou, dizendo a ela:

___ Vamos transar programinha tipo “feira-da-solidariedade”, alguém precisa de você? Do tipo computador, não precisa falar, escutar, discutir, apenas seguir a bula?

Pérola, doidinha calibre 28, com aquele humor poético de quem sempre jogou nas “diretas-já”, aceitou e arriscou brincando:

___Que tal ir um pouco além, por que não um programinha tipo vôo alto, asa delta?

Foi assim. Pérola , cheia de entalhes e detalhes era aquela temperatura de verão praiano. Depois, um oásis de satisfação.

Para Comboio, depois disso, ficava fácil encarar os outros vinte e nove dias de deserto, com aquele sorriso de humor satisfeito, não humor de doer a barriga e dar indigestão, mas com aquele sorriso sexo-afetivo de carne e osso.

...........

Comboio pintou, bordou, doidinha calibre 28, pouco mais, pouco menos, pouca importância havia. Doidinha é doidinha, Comboio, nem tanto.

Todos discutindo coisa séria. Falavam de malte e cevada no mercado consumidor, entendidos como são nesse negócio que é da maior inutilidade prazerosa da vida, a cervejinha gelada.

O filão era um sem-fim: bom-humor, piadinhas bem temperadas, carne, tira-gosto e futebol com rádio-caixotão, tudo como diziam: “muito biutiful”.

Todos nessa de nem-te-ligo, que a vaca-vá-pro-brejo, empurrando a geladinha. De repente, enxergam um retardatário, passinho manso, cabeça baixa. ___ É Comboio, exclama o Cabeça-Branca. Parecia até preguiça, mas não era não, era coisa séria.

___ Destranca esse mistério, ô Comboio! É câncer? -- era a maior zueira do Cabeça-Branca, chacoalhando a caixa de papelão com tampinhas, enquanto enchia mais um copo.

É bom que se explique: tem sempre um mestre em tampinhas, que é nomeado para a noite, com a finalidade de contar as tampinhas. Ele abre e serve as cervejas da noite e no fim divide o prejuízo irmanamente, sem prejuizo pra ninguém.

Comboio se derretia todo e todo mundo estava querendo entender o mal-entendido, com cuidado, porque dava para perceber o negócio: alta-tensão.

Comboio pálido, pegou um copo, sentou, olhou olho-no-olho de cada um e falou baixinho:

___ Olhem bem aqui na minha cara! Psiu! Boquinha de siri, tá! Vou falar aqui entre nós, mas primeiro jura todo mundo em cruz, dá três beijinhos, senão jogo a toalha no ringue, dou a luta por terminada e nem-te-ligo.

___ Coisa séria essa do Comboio: jurar assim é como “botar a mãe no meio”, disse o Cabeça-Branca.

Mas, o que fazer? Tem momentos na vida que não dá para explodir um “qual é!”. Depois de passado e sacramentado o juramento, Comboio continuou:

___ Tive momentos de raro frenesi, do tipo “oliudiano”, eu e aquela doidinha da gema, nós dois, a endiabrada e eu, mais parecendo um Festival Internacional da Paixão.

___ Xíi! Tô sacando essa sua malparada vida. Entra logo com estricnina, bota o dedinho três vezes por dia no buraquinho da tomada e leva choque, porque jogo duro taí.

Era a primeira sacadinha-filosofal, misturada com malte e cevada, e o Cabeça-Branca parecia adivinhar, porque outras vieram.

___ Ô Comboio, toma essa unzinha, porque vida assim não dá mais meia-sola!

___Tira o time, exagerou na dose, foi com tudo e trombou na curva!

Era assim: cada um dava a sua sentença, e para cada uma um brinde, e iam juntando as tampinhas na caixa de papelão, até o fim da noite.

Comboio ia dizendo: --- Não estou consultando ninguém pra vasculhar como detetive a minha vida. Não estou precisando de lupa dentro da minha cabeça pra saber  que jeito está, e depois tirar de letra sacadinhas maliciosas. A verdade é que está doendo tudo aquí dentro, está difícil até de descer as coisas, parece que comi pão seco. Acho que estou na latrina. É isso aí ô cara: fossa! Também, tanto faz, é tudo a mesma merda. Estava querendo bancar o homem-de-ferro, mas no fim estou como ferro-fundido e mal pago.

Nessa altura estava todo mundo de copinho na mão, esquentando a cervejinha, porque Comboio estava numa pior, desenrolando seu desgosto.

___Estava danado pela doidinha, até que ela abriu o jogo e sacou: ___ Pra mim tá legal, só que faz tempo saí dessa de Papai-Noel!  É mole a gente ouvir aqui no pé-da-orelha essa da endiabrada? E a desabusada foi mais longe ainda: disse que possuía pequeninas fraquezas por fruta madura, mas não durava muito, porque madura cai do galho. Estão percebendo a doidinha? Eu estava pior que saco vazio, não conseguia parar de pé. Como falou? Se conheço ópera? La Donna è Mobile? Ô cacete, estou falando da endiabrada, aquela coisinha que conhece toda geografia do sexo-forte, e sabe brincar com suas fraquezas, agora vem esse aí com papo de ópera!

Estou falando sério, vê se entendem: doeu pacas! Doidinha da gema é aquela graça que aumenta o sabor de viver, a maior parafernália que botei na mão, e querendo é capaz de tirar fácil-fácil o gosto amargo das coisas.

Afinal, estava nessa roda de samba pra ser destaque e não pra, de repente, virar “coisinha significativa”, que deve ser guardada com muito cuidado. Pô! Minha cabecinha estava acelerada, partia com prazer-prazeroso, ia até o prazer-obscenico e sem mais-mais foi enquadrada no prazer-senil. Isso mesmo! Ela dizia que eu era “coisinha significativa”. É mole virar camafeu? Tenho cara de baú, traça, naftalina, relíquia, museu?

Como você disse? La Donna è Mobile? Devagar, ópera outra vez? Que é ?  Se ela é volúvel? Bota coisa aí! Escutem só: todo fim de semana íamos ao parque fazer cúper, no maior piquenique da história. Ela corria, cabelos soltos, eu corria atrás dela e ela corria. Eu de língua de fora, esbaforido, suando camisa, porque veja bem, preparo físico estava lá com doidinha, naquela resistência  do tipo nupcial. Depois ela sentava na relva fresca, toda sinuosa, com aquele suor que refletia muita luz, enquanto eu, estraçalhado e com o coração na boca, ficava com o corpo inteirinho molhado. Doidinha com aquele sorriso-pérola, sugeria copinhos e mais copinhos de água-mineral. Fácil, fácil, eu mandava ver. Só que nessa você tem que ter muita bexiga pra agüentar essa correria toda e ainda toda mineral. Barriga assim não aguenta nada, sem contar que,  sem outra, ela levantava-se dizendo:

___ Não afrouxa não, porque estamos voltando!

E, aquela promessa arfante e gloriosa, corria, corria, e eu, tanque cheio de tanta mineral, era uma idéia só: fazer xixi. Queria mais é que fosse tudo por  água-abaixo, só pra aliviar. Sei não , se não era marotice de doidinha.

Mas paixão é paixão, e eu não estava nem aí, topando tudo, no maior jogo de cintura, só que estava faltando pra mim jogo de espelho, porque nesta altura estava ficando anêmico.

Estou dizendo: descalcei a bota. Estou precisando de um banho de ervas, quebra-paixão, rompe-sonho, porque nessa travessura toda a minha travessura vai terminando pagã, direitinha pro limbo.

Mas, vou continuar procurando a tal felicidade. Não precisa ser oráculo pra ver que essa disputa é concorrida e poucos os eleitos.

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(MiroCamargo)