Sonho sonhado

                                  Sonho sonhado

                        Mar navegando entre ondas,

                             através de novos mares, viajando.

                             À tarde, o pôr do sol maravilhoso,

                             azul esmaecido com múltiplos tons

                             escarlate. Meu corpo e cabeça mudos.

                             Delicío-me apenas. Por que mais?

                             Enquanto a sonolência não acontece,

                             Sonho acordado.

                             Percebo o tempo célere sobre a vida,

                             corro e não consigo alcançá-lo.

                             Azul de negritude acontecendo e,

                             noite chegando.

                             Sinto-me mais moço que o tempo.

                             Janela escancarada e, um vento

                             gemido envolvendo-me num terno abraço.

                             Sorvo um vinho, sonho.

                             De repente, um sonho prodigioso e,

                             Sócrates,399aC, com o Juiz dizendo:

                             “O senhor está condenado à morte.”

                             Calmamente responde: “O Senhor também.”

                             Sonhava e pensava: ‘bela e incisíva resposta.’

                             Cedo ou tarde, a hora pouco importa,

                             estamos condenados a morte.

                             Sonhava um sonho destrancado, sem ferrôlhos

                             nas portas e janelas.

                             Se acordava sem acordar,

                             se despertava sem despertar,

                             acordava, de um sonho sonhado.

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                           (MiroCamargo)

                              

            

Dando pano pra manga

Dando pano pra manga

Passavam apressados, diminuindo os passos, diante daquele apelo visual. Um out-door à margem da avenida, vistoso, colorido, apresentava uma frase sutil que mareava a cabeça das pessoas. Dizia: “Quando o mundo era plano, bola levava gente à fogueira”.

Junto à frase uma foto, um desenho de fogueira junina com gravetos incandescendo; na foto, uma morena selvagem trotando com passos firmes e jogando ‘olhar de salto alto’, para  a rua. Maroto, o olhar siderava as pessoas transformando aquela ‘massagem’ visual em cobiça.

Outdoor é como zero, princípio, esperando um infinito de pares de olhos pondo fim as inquietações, ou à realização de um desejo.

Aquele ramificava idéias, embaralhava cabeças, uma maluquice que lembrava coisa de mandingueiro. Feitiçaria. A frase pegava de assalto. Houve tempo que contestar ou contradizer levava gente à fogueira. Aquela gatinha manhosa, dando bola pra quem passava, e ao lado a fogueira, provocava desordem nas cabeças.

Do lado de fora surgiam discussões:

___ Viver foi sempre uma arte marcial, e olhando esse painel de joguinhos de metáforas, acabo acreditando que tem coisa que chega a ser matéria prima pra veneno.

___ Antigamente, se dissesse que esse mundão era uma bola, virava churrasquinho, e olhando essa milongueira dando bola, arriscaria ser assado.

___ Que idéia de babalaô! Como fica então?

Caminhava, o outdoor dando pano pra manga, porque se hoje ninguém vai à fogueira e aceita mudanças com liberdade, essa liberdade acabou problematizando a vida. Só pensar um pouco. Enquanto isso:

___ Frase perversa, ameaçadora. Se depender da bola de um rabinho-de-saia como esse, viro churrasquinho.

___ Bola assim vem empacotada pra presente; acaba com qualquer solidão.

Era gente que ia e vinha, para cima e para baixo, grupinhos se formando nas redondezas. A saga possuía a astúcia de provocar comentários. Um mais engraçadinho saltava para agarrar-se ao painel, simbolizando o desejo de alçar vôo até a morena. Severo e menos liberado, alguém se expressava:

___ Menina assim insolente, com essa tentação, deveria ser levada à fogueira, e antes, ser açoitada.

Oito da noite estava nesse pé. Churrasqueiro vendendo espetinhos à sombra do painel faturava. Uma situação entre dois fogos encompridava a discussão e o out-door ganhava vida. Uns diziam que os lábios da morena até mexiam. Ah, se mexiam! Brisinha outonal refrescando à noite, refrescando cabeças, emudecendo; o visual ficava na linguagem do silêncio, e mesmo assim algumas mulheres cochichavam:

___ Bola! Dar bola é ofensa?

___ A vida é uma bola, e aí?,  iria pra fogueira? Essa coação não me intimidaria.

___ Muito menos eu; o mundo gira e rola e se pintar coisa boa no pedaço, dou bola mesmo.

Tudo ficou claro no dia seguinte. O outdoor que ameaçava discussão pra rinha de galo amanheceu com mais uma sugestão, no cantinho direito do painel: “Dia 12 é pra namorar, curtir, presentear. Dê bola à sua namorada, mesmo que pra isso queime seu último vintém.”

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Espirito santo

Espírito santo

Nação indígena pintando de vermelho caras e corpos; parece preparação para guerra, não é não.

É a grande aleluia dos velhos, conselheiros e sábios, para a decisão dos dons de um espírito que seja santo.

Na algazarra dessa aventura, em lugar de caldeirão de ervas, um liqüidificador Walita misturava em simbiose total os dons de um espírito que sirva à adoração coletiva.

Grandes sábios mastigavam picanha mal passada, digeriam idéias, tentando consenso tribal.

Uníssono: espírito santo que se preze deve ter numa pitada a mais, prazer e paixão, poente e nascente, admiração e repúdio, emoção e ternura; com todos esses dons seria um espírito sensual, sensível e sensitivo, e depois da escolha exorcizá-lo nunca, porque na verdade a taba não está nem um pouco interessada em espírito tirano, castigador e punitivo.

Noite chegou, a lua ficando alta na linha do boa-noite; fogueira acesa, o clã fechando a grande roda. Dali sairia um espírito bonzão, capaz de ser adorado, venerado, cultivado.

Na grande roda, a satisfação era enorme, aleluia aguardando pelo maroto e libertário. Cachimbo aceso, fumaça branca, sinal de consenso. Grande expectativa, até que um sábio salta com uma piada de corar pajé: talento de quebra gelo, momento precioso de ligação.

Batiam palmas, pulavam, na maior camaradagem; sabiam que espírito que se preze deve ser nobre e prazeroso, não aquele que todos querem ver pelas costas.

De repente, na grande nação indígena sobe fumaça branca: decidido o espírito santo. Foi na madrugada a decisão, quando do fogo só havia braseiro. Necessário contar, como diria, oficiosamente; pela manhã sai publicado no Diário Oficial do Grande Clã, com mais detalhes.

Chegaram à conclusão: espírito pra ser elevado a santo deve preencher alguns dotes, e se não preencher todos, pode completar em moeda corrente do país.

Espírito legal deve ser convicto admirador da Lei da Relatividade: tudo muito relativo, tal maneira que se com Amélia não dá, sem ela, impossível viver.

Espírito que é santo, aceita com dignidade que a vida é curta e a fantasia não tem limites, fazendo dos 365 dias o maior carnaval, quebrando rotina e tédio.

Crê firmemente que deva ser capaz de aturar serenamente todo tipo de papo-furado, e para tanto deva possuir ‘um’ de filó.

Dom importante: cuidado pra não ficar um ‘santo eterno’.

Não tornar sua santidade uma obsessão, acreditando que tudo tem saída.

Não pensar que espírito pra se tornar santo deva abdicar de álcool, cigarro, café, carne, ovos, porque isso é serviço de Faquir.

Não pirar de vez, achando que a beleza maior do mundo é o Pirarucu.

Finalmente. Não esquecer que o espírito vive dentro de um mortal, com seus defeitinhos, e se for um tremendo bebedor de cerveja, pode não ser um santo, mas não deixa de ser um Dom.

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(MiroCamargo)   

Década de 60

(Carta na década de 60 por MiroCamargo para sua mulher, Carmen Lucia, quando esperava um bebê.) Decada de 60: Gustavo.

                                                                               Década de 60                      

Minha querida mãezinha.

Quero pedir pra senhora se alimentar bem.

Tomar muito leite e comer frutas.

Porque eu gosto muito.

Quero ser um bebê bem bonito e bonzinho.

Que seja o orgulho seu.

Estou feliz aqui dentro,

 Porque sei de seu carinho a minha espera.

Vou me comportar bem durante todo o tempo.

Contanto que a senhora não faça muito esforço

E não jogue fumaça no meu rosto.

Mando um beijo e aguarde um milhão de carinhos.

De seu bebê.

Felizes para sempre? cap 2.

Nota>>> Conto dividido em três capítulos. Editado nos dias 13/20 e 27 de Novembro de 2015<<< Ficarei grato c/ feedback dos textos. Email>mirocamargo77@gmail.com         Capitulo 02

                                           Felizes para sempre?

‘Mais do que perfeito!, dizia alegremente Luíza’

Iniciavam a conversa semelhante a uma abordagem entre dois boxer no primeiro round, tentando um medir ao outro e resguardando distância. João Olavo percebia o desencadear da conversa passando de um tom para outro, por vezes melancólico, em outro febril, mas outros, de grande sonoridade. Tentava resgatar todo seu desejo de vida e não culpava a sorte do diálogo, quando investiu com mais profundidade.

‘E você Luiza? Conte-me sobre tudo que não sei, além de sua eficiência, beleza e simplicidade?’ Luíza olhou profundamente, mostrando um nítido desejo de descarregar a mochila que trazia dentro dela, onde carregava toda sua fantasia.

‘Sinto que a minha emoção vagueia por um deserto, em busca do verde vida. Deixando de lado os predicados que apontou, sou filha de agricultor. Sabe, -começava a respirar mais solta- a minha raça é muito voltada para a terra e, Watanabe meu pai, também. Com seus 56 anos, a mais de 30 ele cultiva oito alqueires, num cinturão colorido de beterrabas, cenouras, tomates, alfaces, couves e uma boa área de feijão. É com ele e minha mãe que eu vivo nesse pequeno sítio ao longo da rodovia. Sou a caçula de cinco filhos, os quais meu pai fez empenho de contemplar com um diploma. Com essa longa vida de lavoura ele sente o desalento dos custos e dos créditos, do levantar cedo mesmo aos domingos e feriados, da luta contra as adversidades do clima e do desgaste físico. Foi assim que tomou consciência da urgência de diplomar seus cinco filhos, dando a cada um uma profissão.’ João Olavo prestava atenção e percebia na expressão de Luíza um olhar agudo e frio que cristalisava muita mágoa e ao mesmo tempo muito amor pelo pai, e não sabia qual seria o caminho melhor, interromper a saga e mostrar solidariedade, desarticulando aquela nostalgia, ou continuar ouvindo. Achou melhor assim e, foi o que fez. Luíza continuou: ‘ Bem, meu pai tem achado que hoje o melhor negócio seria lotear o sítio em pequenas chácaras de lazer e inverter seu papel na vida: esperar o dia certo para receber e depois ganhar juros, ao invés de pagar. Muitos já fizeram isso e essas terras produtivas ostentam hoje grandes residências para fins de semana, com piscinas e quadras esportivas. Ele brinca muitas vezes que mudaram as necessidades básicas da população, ao invés de legumes e verduras consomem laser.’ João Olavo arrematava: ‘Situação incômoda a do pequeno lavrador, se compararmos com os privilégios que gozam determinadas empresas, que muitas vezes são socorridas nos grandes apertos e, ainda fazem desvios de enormes somas.’ Luíza queria saber mais desse Olavo tão aguardado: ‘ Fale de você, das suas alegrias ou mesmo dos seus momentos confusos?’ João Olavo estava esperando por essa oportunidade: ‘ Passei por uma experiência interessante, dia desses. Acordei e vi que a minha filha já estava fazendo quinze anos. O tempo havia passado e não me dei conta, até que ela chegou e veio apresentar seu namorado. Isso estimulou minha reflexão, porque até então lembrava da menininha rosada, que eu acariciava e recebia seu calor. Hoje, esguia e bonita, quem a acaricia? Como será? Qual a proximidade física e qual a distância? Quanto tudo isso está próximo ou longe do pecado? Será saudável? Haverá amor? Despertei naquela manhã de seus quinze anos com todas essas perguntas, uma catarse, uma descoberta de que eu mesmo não me compreendo. Pude concluir que levo minha vida com seriedade, mas esqueci o que me rodeia.’

João Olavo percebia que seu olhar refletia um desassossego, embora soubesse que desempenhava seu papel de executivo com muito capricho, entretanto a postura na vida real ficasse a desejar. Luíza percebendo isso, mostrou-se positiva, na tentativa de mudar o clima: ‘Quando acordo, digo para mim: ah, um novo dia pela frente, que bom!, à noite naquele campo enluarado fico pensando nessa senhora dona lua explodindo lá no alto, soberana desse universo e, eu aqui embaixo, lembrando com alegria que existo e resisto a toda hesitação, na certeza que desejo o doce e não desisto.’

Conversa dissonante, era a primeira, e João Olavo pensava:--será duradoura?—Que havia sido gratificante, não deixava dúvida. Esgotado o tempo de almoço, ele mesmo lembrou que a tarefa da tarde estava à espera. ‘Vamos ao trabalho?—dizendo como executivo--,mas tão logo arriscou acrescentar: Vamos ao trabalho Luíza, muito embora não seja essa a melhor opção para este momento. Faço um pedido que gostaria que aceitasse: ofereça uma nova oportunidade para nós, vamos determinar que toda semana, almocemos fora, juntos.’

Luíza sorriu satisfeita, porque foram momentos que representaram um pedaço de vida com muita emoção. .            

                           Final do 2º capítulo.    (MiroCamargo)

Moeda fácil.

                                                       Moeda fácil

Resolveu o problema do troco no Brasil. A Casa da Moeda, como sabemos, está com dificuldade de imprimir moedas. Como sempre o jeitinho brasileiro entrou na jogada. Levar vantagem em tudo, virando negócio vantajoso. Entro na farmácia, peço um medicamento. Calculam já com o descontinho. Vou ao caixa, abro a carteira e tiro trinta reais: ‘Vinte e sete e mais o troco: um Band Aid.’ Sei que não estou precisando, mas levo e assim foi-se meu descontinho. Band Aid virou moeda de farmácia. Sem exagero, tenho mais oito desses só de troco. Subo a rua, lembro-me de comprar um jogo de formulário para imposto. Entro na papelaria, faço o pedido. Enrolam o formulário, e: ‘ Pague $4,25 centavos no caixa’. Tiro uma notinha de $5,00. A moça exclama: ‘Leve uma borracha apagador’. ‘Peraí. Estou levando um joguinho de formulário!’ ‘Leva borracha também. Tô sem troco’. Nem tenho mais filho em idade escolar, mas saio com uma borracha no bolso. Borracha virou moeda de papelaria. Estava ficando roxo de raiva e resolvi parar no café pra relaxar. Tomei. ‘Quanto devo?’ Tirei uma nota de $10,00. Ela devolveu um chiclete, claro, sem troco. Nesse exato momento chega um senhor e pede um expresso. Não tive dúvida, peguei o chiclete e dei pra moça. ‘Esse eu pago.’ ‘Assim não vale! disse ela gaguejando!’ ‘Como não vale! Vale um café!’ ‘Vale como troco. Assim não tem vantagem nenhuma!’ ‘ Vantagem!, estou só querendo pagar o café com a mesma moeda. É crime?’ À noite, pra descontrair e assistir ao Sol descer no poente, fui tomar uma cervejinha. O amigo correu e: ‘Essa eu pago! Quanto devo?’ ‘$42,00’. Sacou uma nota de $50,00. ‘Pronto, aqui $5,00 e uma ficha telefônica no caso de uma emergência, estou sem troco’. Preciso habituar-me a usar porta moedas, ao invés de usar cofrinho. Essa é a nossa defesa, porque com o comodismo do cidadão, está indo longe demais.

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                         (MiroCamargo)

Leitura de massa

                   

                                                         Leitura de massa

Minha pressão e temperatura interna, de acordo com meu guia meteorológico, igual ao do mundão, duro de aguentar. Precisava mandraquear  bom humor capaz de criar um ambiente ameno, adequado à realidade. Palpitava nessa estação quente sobre coisas refrescantes, porque se não dou um empurrão, tô ferrado.

Costurava coisinhas leves, quando a campainha toca. Deixo a filosofia pra depois e vou lá no olho mágico. Dava pra sacar um carinha bem humorado, com uma caixa de papelão pra mais de metro. Pensei comigo: ‘tá cheirando presente de aniversário atrasado, de algum amigo esquecido’. Lá fora, de perto perguntei sério: ‘Qualé, ô meu, que qui acontece, tá vendendo caixão à prazo? Aqui não!’. Enquadrei o carinha que respondeu mansamente: ‘Sou da Fundação para Leitura de Massa. Estou pesquisando a tendência do público leitor, e o senhor foi um dos dez escolhidos!'

Pô, carinha assim bem intencionado não se manda voltar outra hora, nem dizer que a patroa não está. Se sou um dos dez, de repente tô vestindo fardão de Academia, nem que seja dos acadêmicos da Portela. Sem más-más, só pois-pois, foi dissertando sobre boa leitura pro povão, lá da sua Fundação. Continuava: ‘Uma bandeira do Brasil, pras Olimpíadas de 2016.’ Brinde da Fundação. 'Já tô ganhando, pensei.' Não parou aí, puxou outro canudo: ‘Mapa Mundi’, atualíssimo, com nome e sobrenome dos futuros presidentes de todos os países. Pensei: tem até bola de cristal esse mapão. Fui botando tudo debaixo do braço, pra desocupar lugar, porque sou guloso e na certa vai pintar mais coisa. O cara falava e tirava o primeiro metro de livros. Enciclopédia, doze volumes, papel...cou..., não to lembrado do nome, ilustrações, verbetes, consultas, o cacete. O moço continuava,  verdadeiro papagaio: promoção da Fundação, basta nome, CPF,endereço, banco de sua preferência, assina aqui e leva na moleza todo esse resto de livros como brinde, porque não vou embora carregando toda essa tralha.

Quer saber: um verdadeiro porre de leitura de massa de contra peso. Ia da Arte Culinária do mundo todo, incluindo nosso arroz com feijão e ovo frito, até Medicina Caseira em cinco volumes, pra nunca mais precisar amanhecer em fila de INPS nenhum. Tudo com perguntinhas e respostas. O cara era sabido pacas, e para testar minha ignorância fez uma das perguntinhas do livro: ‘Qual a idade para parar de tomar pílulas?’ ‘Qualé meu, tudo depende do apetite da fera.’ Nesta altura já estava em mais de três metros de livros e continuava a despencar: Os mestres do Kung Fu, ‘Lutando sem medo’; Aprenda a dançar o Break; ‘Psicanálise ao alcance de todos.’; ‘A arte de pescar’, e vai da valsa. Nessa altura de livros o mocinho não se conteve: Taí, sete metros da maior e mais saudável sabedoria. Tudo com sessenta por cento de desconto, porque a Fundação não aufere lucro, apenas quer proporcionar ao leitor amigo, uma montanha de informações. O senhor assina aqui a fichinha, leva para dentro de seu lar sete metros de cultura, e só vai começar a pagar daqui trinta dias a primeira e a última só daqui a três anos.

Tava sacando, melou. Fui logo ao assunto: ‘Não to querendo não, é muito metro pra digerir e vai dar indigestão!’ O bom papo suava: ‘Como, o senhor não quer melhorar sua cultura?’ ‘Quer saber mesmo? Da culinária japonesa conheço sashimi, e chega. Dançar Break os carinhas aqui da rua ensinam de graça. Remédio, se você não sabe sou conhecido por Pajé, e tenho minhas alquimias, só na base de ervas. Se amanhã mudar o presidente do Japão, pra mim, garanto que não muda nada. Bufando de raiva ele foi arrancando do meu braço os canudos que a Fundação tinha mandado de presente. Nesta altura o calorão tava duro de aguentar, depois desse porre de cultura.

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                                       ( MiroCamargo) Nesta época minha crônica tinha o codinome Pajé.