Não!

                                                     Não!

Tempo passando. Meu rosto sorri desta curta frase, até ácida,

que não chega a corroer.

Aprendi o Não!, esse predicado que todos respeitam.

--- Nem ligue, é do contra!

--- Larga mão, é bilhete corrido.

Aprendi o Não! Sem inquisição, sem perseguição, sem as bruxas de Salem.

Não se apiede. Não guarde preocupação.

Eu me quero assim e  agora, rindo ao escrever, de toda matéria de que são

feitos meus sonhos.

Não!, a tudo que venha incomodar-me. Tente! Você também.

--- Há uma reunião.

--- Não estou afim.

--- Haverá uma festa.

--- Não gosto de aglomeração.

Sentirá muita alegria,¸contagiante. Tempo de colheita.

É o presente. Único que deve existir, tudo aquilo que está acontecendo.

Despeço-me. Deixo meu coração e a saudade deste hoje, entre vocês.

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          (MiroCamargo)  

O sax

                                   

                                O sax

O instante de inspirar e expirar fazia poesia;

abria a maleta e do ninho retirava seu sax;

acariciava o metal, espelho polido ensaiando sons; 

 generosamente e sem códigos iniciava o blue.

Ela e ele olhavam para o sax, metal espelho, e conversavam bai-

xinho num colóquio áudio visual. Dois personagens refletidos,

dois tempos e dois espaços de um mesmo universo; dois sinais

de mais e de menos, nada em comum; maravilhados apenas com

o talento, sem rotular qual o tempero daquele sax, misto de bruxo,

místico de messias, se questionavam.

Ele, ouvia e deixava refletido no instrumento uma imagem de im-

placável assombração, capaz de causar fúnebre mal estar; ela, -

a espontaneidade do rock, que não se envolve ao cotidiano atroz

e perverso; imagem refletida de vida, passa vida e vive sem encharcar

de tristeza e desolação seu mundo.

Sons se multiplicavam, de felicidade à incerteza, incendiando ca-

beças e corações. Eles fixados no metal, buscando um salvo conduto

que os desembarcasse em outra realidade.

Nessa onda melancólica caiam no buraco da vida, tropeçavam e-

ressuscitavam a felicidade esquecida.

Ela:---Às vezes a saída é a porta de entrada, deixar atrás a col-

cha de retalhos.

Ele:--- Talvez, o que passou virou pó.

O som vinha como cometa, provocando corre-corre de arrepios,

esfriando biônicos, embaçando de calor os que se identificavam

com a vida.

Deram-se as costas, deixando refletidas no metal duas emoções

estéticas, dois discursos conceituais, dois desejos diferentes, ar-

dendo como fogo em mato baixo e rastejante, ficando somente o

alto e forte, capaz de sobreviver e dar sombra ao campo ensola-

rado.

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(MiroCamargo)