Blefe?

                                                            Blefe?

O grupo desencadeava seus pensamentos tentando um perfil alegre e divertido,  ao mesmo tempo exuberante e atraente, para o dia dos namorados.

Conversa que parecia não ir pra frente se considerarmos que o grupo era mesclado de idades que começava nos dezoito e ia pra bem mais de sessenta e oito, e quem sabe pela grande diferença o papo ganhava uma estranha força que tornava a questão de simples e leve, numa complexa e pesada realidade.

Havia os gabolas, estavam até de presente comprado, bonito e caro, que seria pago em suaves prestações mensais.

 Confinado aos seus sonhos cheios de fascínio e grandes momentos, outro comentava:

--- To sem oxigênio novo pra me dar energia nesse dia, por isso vou passar a noite toda de rosto colado numa cerva super gelada.

Esses dias de namorado, natal, do trabalho, da paz universal, são na verdade pequenos ‘guetos’ em torno de assuntos que criam uma conversa gostosa e de grande envolvência, e levados a fundo são polêmicos.

Pinel, conhecido como um carinha assanhado e endiabrado ria largado ao contar de sua namoradinha:

--- Aquela capeta vai dar pra mim um barbeador, pra que toda manhã ao barbear pergunte ao espelho: diga espelho meu, existe alguém mais sacana do que eu?

Esse dia existe e continua aí, com ou sem resposta, como um desafio questionando o amor, e atrás disso uma avalanche de consumismo, muito mais fácil de ser satisfeito, se considerarmos que é feito sem entrada e até em três vezes sem acréscimo.

Com mais vivência e mais introspectivo, outro contava:

--- Pra minha geração quando adolescente ficava de rosto colado no rádio caixotão ouvindo o noticiário, e de olhos arregalados vi todo esse processo de evolução tecnológica, e esse é um dia de desafio às nossas esperanças, nem sempre satisfeito.

Entravam e saiam do dia dos namorados por caminhos diferentes, cada um preenchendo a seu modo os seus anseios, ou adiando qualquer sentido mais fundo...

A mais jovem argumentava:

--- Sei que não é saudável a nós jovens, cheias de força e graça entrar de cabeça nesse sentido que dão ao dia dos namorados, mas o ‘dar’ ficou institucionalizado, que não vemos mais saídas.

Arriscavam impressões e sensações, comprimindo o sentido de amar num beco difícil de sair.

--- Quem sabe, talvez nem seja essa a maior vocação em nossos dias. Curtir, curtição, seja o mais adequado. – dizia outro

Uma moça permanecia calada e atenta, e resolveu juntar os pedaços:

--- Estou percebendo que para o amor não existe confronto nem gerações, nem idade, porque buscamos cada qual a seu modo o sentido de amar, que nem dá pra botar na mesa, nem dá pra dizer que é a cartada final, mas que não pode ser também encarado como um blefe.

De repente alguém resumia:

--- O que se deveria por à mesa, quem sabe, é que essa comemoração entre seres, gera custos. Não digo presentes, fidelidade. É preciso saber avaliar se nessa associação o custo benefício entre juras e rusga está equilibrada.

                                   .............................................................         

                                                                    (MiroCamargo

                                                            Blefe?

O grupo desencadeava seus pensamentos tentando um perfil alegre e divertido,  ao mesmo tempo exuberante e atraente, para o dia dos namorados.

Conversa que parecia não ir pra frente se considerarmos que o grupo era mesclado de idades que começava nos dezoito e ia pra bem mais de sessenta e oito, e quem sabe pela grande diferença o papo ganhava uma estranha força que tornava a questão de simples e leve, numa complexa e pesada realidade.

Havia os gabolas, estavam até de presente comprado, bonito e caro, que seria pago em suaves prestações mensais.

 Confinado aos seus sonhos cheios de fascínio e grandes momentos, outro comentava:

--- To sem oxigênio novo pra me dar energia nesse dia, por isso vou passar a noite toda de rosto colado numa cerva super gelada.

Esses dias de namorado, natal, do trabalho, da paz universal, são na verdade pequenos ‘guetos’ em torno de assuntos que criam uma conversa gostosa e de grande envolvência, e levados a fundo são polêmicos.

Pinel, conhecido como um carinha assanhado e endiabrado ria largado ao contar de sua namoradinha:

--- Aquela capeta vai dar pra mim um barbeador, pra que toda manhã ao barbear pergunte ao espelho: diga espelho meu, existe alguém mais sacana do que eu?

Esse dia existe e continua aí, com ou sem resposta, como um desafio questionando o amor, e atrás disso uma avalanche de consumismo, muito mais fácil de ser satisfeito, se considerarmos que é feito sem entrada e até em três vezes sem acréscimo.

Com mais vivência e mais introspectivo, outro contava:

--- Pra minha geração quando adolescente ficava de rosto colado no rádio caixotão ouvindo o noticiário, e de olhos arregalados vi todo esse processo de evolução tecnológica, e esse é um dia de desafio às nossas esperanças, nem sempre satisfeito.

Entravam e saiam do dia dos namorados por caminhos diferentes, cada um preenchendo a seu modo os seus anseios, ou adiando qualquer sentido mais fundo...

A mais jovem argumentava:

--- Sei que não é saudável a nós jovens, cheias de força e graça entrar de cabeça nesse sentido que dão ao dia dos namorados, mas o ‘dar’ ficou institucionalizado, que não vemos mais saídas.

Arriscavam impressões e sensações, comprimindo o sentido de amar num beco difícil de sair.

--- Quem sabe, talvez nem seja essa a maior vocação em nossos dias. Curtir, curtição, seja o mais adequado. – dizia outro

Uma moça permanecia calada e atenta, e resolveu juntar os pedaços:

--- Estou percebendo que para o amor não existe confronto nem gerações, nem idade, porque buscamos cada qual a seu modo o sentido de amar, que nem dá pra botar na mesa, nem dá pra dizer que é a cartada final, mas que não pode ser também encarado como um blefe.

De repente alguém resumia:

--- O que se deveria por à mesa, quem sabe, é que essa comemoração entre seres, gera custos. Não digo presentes, fidelidade. É preciso saber avaliar se nessa associação o custo benefício entre juras e rusga está equilibrada.

.............................................................         (MiroCamargo) 

                                                            Blefe?

O grupo desencadeava seus pensamentos tentando um perfil alegre e divertido,  ao mesmo tempo exuberante e atraente, para o dia dos namorados.

Conversa que parecia não ir pra frente se considerarmos que o grupo era mesclado de idades que começava nos dezoito e ia pra bem mais de sessenta e oito, e quem sabe pela grande diferença o papo ganhava uma estranha força que tornava a questão de simples e leve, numa complexa e pesada realidade.

Havia os gabolas, estavam até de presente comprado, bonito e caro, que seria pago em suaves prestações mensais.

 Confinado aos seus sonhos cheios de fascínio e grandes momentos, outro comentava:

--- To sem oxigênio novo pra me dar energia nesse dia, por isso vou passar a noite toda de rosto colado numa cerva super gelada.

Esses dias de namorado, natal, do trabalho, da paz universal, são na verdade pequenos ‘guetos’ em torno de assuntos que criam uma conversa gostosa e de grande envolvência, e levados a fundo são polêmicos.

Pinel, conhecido como um carinha assanhado e endiabrado ria largado ao contar de sua namoradinha:

--- Aquela capeta vai dar pra mim um barbeador, pra que toda manhã ao barbear pergunte ao espelho: diga espelho meu, existe alguém mais sacana do que eu?

Esse dia existe e continua aí, com ou sem resposta, como um desafio questionando o amor, e atrás disso uma avalanche de consumismo, muito mais fácil de ser satisfeito, se considerarmos que é feito sem entrada e até em três vezes sem acréscimo.

Com mais vivência e mais introspectivo, outro contava:

--- Pra minha geração quando adolescente ficava de rosto colado no rádio caixotão ouvindo o noticiário, e de olhos arregalados vi todo esse processo de evolução tecnológica, e esse é um dia de desafio às nossas esperanças, nem sempre satisfeito.

Entravam e saiam do dia dos namorados por caminhos diferentes, cada um preenchendo a seu modo os seus anseios, ou adiando qualquer sentido mais fundo...

A mais jovem argumentava:

--- Sei que não é saudável a nós jovens, cheias de força e graça entrar de cabeça nesse sentido que dão ao dia dos namorados, mas o ‘dar’ ficou institucionalizado, que não vemos mais saídas.

Arriscavam impressões e sensações, comprimindo o sentido de amar num beco difícil de sair.

--- Quem sabe, talvez nem seja essa a maior vocação em nossos dias. Curtir, curtição, seja o mais adequado. – dizia outro

Uma moça permanecia calada e atenta, e resolveu juntar os pedaços:

--- Estou percebendo que para o amor não existe confronto nem gerações, nem idade, porque buscamos cada qual a seu modo o sentido de amar, que nem dá pra botar na mesa, nem dá pra dizer que é a cartada final, mas que não pode ser também encarado como um blefe.

De repente alguém resumia:

--- O que se deveria por à mesa, quem sabe, é que essa comemoração entre seres, gera custos. Não digo presentes, fidelidade. É preciso saber avaliar se nessa associação o custo benefício entre juras e rusga está equilibrada.

.............................................................         (MiroCamargo) 



Joãozinho, hoje João

Joãozinho, hoje João

“É muito mais fácil passar um camelo pelo buraquinho de uma agulha...” Frases assim é que João ouvia e não cabia em sua cabecinha de menino que era. Muito mais tranquilo entender o contrário, afinal um camelo num buraquinho era possibilidade muito remota, ainda considerando a dificuldade de se encontrar um camelo.

Nesse tom especulativo João ia projetando sua infância, relembrando o Joãozinho menino, deitado  à noite em sua confortável cama-patente, sua mãe ao lado, lendo sempre histórias de um mesmo livro, até chegar o sono. Nelas, os bichos falavam entre si, leão com jacaré, galo com chimpanzé.

Histórias que deixavam Joãozinho espantado, ao mesmo tempo em que faltavam palavras para questionar, ficando só nos gestos e no olhar arregalado.

Sua vida era temperada com essa filosofia cercada de grandes mistérios e sonhava sonhos demasiado grandes, tal a força daquele livrinho. Sonhava, mas antes de adormecer fazia sua oração piedosa e de comiseração, pedindo que os bichos voltassem a falar.

A memória de João voltava à história da Arca de Noé lembrando de Joãozinho se postando com grande brilho e audácia como capitão de enorme embarcação, sempre sonhando, mesmo acordado, redobrando-se na esperança de poder curar o mundo de toda malignidade, num frenesi quase diabólico que incandescia sua face, pela paixão da fantasia.

Como capitão decidia: esse entra, aquele não entra, esse pode, aquele que morra afogado. Cobra e serpente, nem pensar, assim nenhum amigo vai precisar de soro antiofídico. Pernilongo então, nem nunca! Não vou mais amanhecer sarampento.

Tudo ia passando pela sua cabecinha, deitado e acordado, no desejo febril de ajudar a eliminar tudo que se não existisse nem valeria a pena inventar.

João escarafunchava a cabeça, espiando lá por dentro, de quando era criança. E os castelos de areia?,aqueles que fazia quando ia à praia? Enormes, com apartamentos de cobertura que recebiam o sol de muito mais perto. Aí sim, com grande entusiasmo transformava-se com seus soldadinhos de chumbo, num grande cavaleiro, e lá embaixo do castelo gritava:

___Jogue as tranças, jogue as tranças Rapunzel! E tirava lá do topo a pequenina princesa, por certo sucessora de algum reino perdido. Quem sabe mais tarde viesse a ser o príncipe consorte, sonhava. Saiu da infância para a adolescência sem grandes badernas, e hoje é um João, continuando a buscar a verdade, não mais daquele livrinho de história, mas uma verdade que satisfaça e o faça sentir-se de bem com a vida.

João crescido, não há mais tempo de criar e recriar fantasias, tenta apenas improvisar dentro da massa, do coletivo, exaustivamente, sem grandes revoluções, sem opções e sem identidade própria. Tem a consciência de homem e suas privações, a indignação e a dúvida. Carregando tudo isso se filiou a um partido político que falava em nome dele num fraseado com grande inflexão, num timbre impostado de liberdade. Era seu consolo, na expectativa de um dia poder sonhar novamente.

Conheceu Joaninha, sua primeira fantasia de adulto, só que nesse mundo de adultez a segurança sempre leva vantagem frente ao sonho, e dela ouviu:

___Quem casa, quer casa.

Não era castelo de areia, nem era Rapunzel, porque o reino era aqui mesmo e mãos à obra. Declinava sem parar, sempre os mesmos verbos: trabalhar, comprar, pagar. Esqueceu de o verbo sonhar, esqueceu que fora criança, tornou-se apartidário e com certidões intermináveis provando que João era o mesmo Joãozinho e bom menino, acabou sendo contemplado para um desses formidáveis conjuntos de habitação, e partiu para o grande sonho de adulto, ele o príncipe consorte, ela Rapunzel, casaram.

Imbatível no trabalho, chegava à casa vencido pelo cansaço do dia, e com justiça repousava em paz. Inoculado pelo senso de responsabilidade, pela manhã fechava a marmita e ia à pracinha na expectativa do novo dia.

Espera entre pequenas árvores e coloridas flores, observando os passarinhos saindo voando livremente, e extasiado com a cena tenta sorrir um sorriso diminutivo, pequeno com o tempo de agora que não permite mais sonhos acordado.

Descobre que as incertezas de menino foram apenas se aclimatando ao seu estado de adulto, num incorrigível entrechoque de tempo e disposições.

Com os pássaros da pracinha vêm em sua lembrança com grande convicção, que os pássaros, os animais, realmente falavam, os homens sim, estes é que deixaram de se comunicar.

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( MiroCamargo )

A imagem



A Imagem   

Entre tons e semitons, como se fosse uma partitura esteticamente limpa ia ele burilando às palavras. De repente, parava e sorria; lapidando conseguia a forma mais simples.

Talvez uma construção dissonante e ao mesmo tempo decifrável; uma goma de mascar de elasticidade contínua.

Respirava profundamente, esvaziava os pulmões: leve,  analisava o texto tentando perceber se estava limpo e vazio das pressões que interferem e provocam a ruptura da criação.

Pensava: o simbolismo é minha arma; as metáforas meu explosivo. Colocava o papel na máquina como se aprontasse a maior ‘quizumba’ da paróquia. Talvez seu modo de sobreviver e se autoconservar.

Ia dedilhando a história com vagar, como se contasse as sílabas de um Hai-Kai:

___ Acredita que a imagem é importante? Estou interessado em trabalhar meu visual. O quê você acha? – um.

___ Correto. Trabalhar e renovar; cuidar e acrescentar, para que não entre em decadência. – outro.

___ A externa é mais fácil; a interna está mais difícil: não vendem em butique. – um.

___ O que vendem em butique vale por um momento; depois envelhece na prateleira ou mofa no guarda-roupa. – outro.

___ Decorei meia-dúzia de refrões, frases de efeito. Creio que faltou competência. – um.

___ Esse tipo de coisa passa depressa, fica gasta, é como cruzado, cruzeiro, real. Não existe fórmula para tudo, e nem toda situação tem saída. – outro.

___ Tenho grana para os insumos básicos. – um.

___ A vida é como uma seleção: não é só mudar de camisa, precisa dominar a bola no pé. – outro.

___ Você está muito asséptico; não pode deixar de ser lacônico e ajudar-me? – um.

___ Exato. Vida é como um bolo delicioso cubra-o com glacê: aí sim. Gostoso por dentro e bonito por fora: meio fantasia, meio realidade. – outro.

___ Recheie esse papo. Tenho até pesadelos. – um.

___ É preciso ter coragem de encarar o inevitável. Pesadelos a gente têm quando praticamos um grande ultraje; algo compulsivo que somos levados a fazer. Isso não leva ao estado de graça. – outro.

___ Sonho em conseguir um vôo pleno sobre o horizonte. – um.

___ Você possui o que para muitos é o apogeu: grana; esse é o melhor intermediário para sua imagem; ela congela o olhar crítico da razão e da censura. Fique no seu sonho rasante; o que quer mais? Ser um pássaro?

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(MiroCamargo)

Turbinado vitaminado

                        

                                 Turbinado vitaminado 

Viviam num estado de alumbramento, como calota de carro antigo luzindo frente à lua no azul anil.

Naquele momento uma coisa ofuscava a luminosidade, o brilho, era a inquietação frente à notícia que acabavam de ler. Precisavam de toda a imaginação superlativa a serviço da fantasia, tentando saída. Pareciam sacerdotes do evangelho libertário, livres e dependentes, naquele equilíbrio instável da vida sobre o muro, percebendo o perigo, relendo a pequena notícia do jornal: “cientistas da universidade alemã de Rostock acabam de comprovar que os alcoólatras crônicos sofrem de deficiência de vitamina C, sugerindo que ela seja incluída em maiores doses na dieta dessas pessoas”.

__ Pô meu cara! (era preocupado com toda notícia do tipo “dá câncer”), e prosseguia. Essa preciso botar dentro do meu sismógrafo pra aferir a intensidade dos meus tremores, e saber se a minha alcoolatria vai ficar registrada como um sismo benigno ou terrível.

Comboio, que sempre seguia um bulário de turbinados, fármacos e outras químicas, ficou preocupado com a possível avitaminose.

O grupo estava fora do seu normal, cabisbaixo, reflexivo, dando impressão de  inoculados por uma paixão mal resolvida, do que carência de vitamina C, só mudava  de postura, ao invés de colocarem as mãos no coração sofrido, apalpavam delicadamente a região do fígado.

Basicamente a nota prévia da universidade atingiu o grupo parecendo um círculo de desenganados no amor.

Blanco e Pleto, dupla de bar, inseparável, olhava entre si, buscando alguma filigrana filosofal.

___ Amigo Pleto tô sentindo neste exato momento que nossa inquietação dá samba. Bota música aqui:

“O chão que eu piso

é um constante terremoto.

A terra cede,

não consigo equilibrar.

Treme, balança,

dói-me a nuca,

meu calçado parece que vai voar.”

Jogada tranquilizadora que Blanco usava para descontração do grupo.

___Caretice do jornal, vamos fazer aquele rodeio buscando solução pra espantar a bruxa, sempre deu certo! Concluía Pleto.

Comboio, grande entendido em “fórmulas magistrais” tropeçava na primeira solução com grande brilho e luminosidade.

___Talento moçada, talento! Não vamos botar dúvida nesses nazistas, vamos encontrar solução caseira pro nosso uso.

Na emergência despertava o primeiro comandante contra a avitaminose, Comboio, e continuava:

___ Vá um de vocês até a farmácia da esquina e traga pra gente:

uma caixinha desses comprimidos amarelinhos, grandes e efervescentes, de vitamina C.

Outra, efervescente cor de vinho rose espumante, que além de vitamina ainda leva cálcio. E de contrapeso uns envelopes de Sonrisal.

  Pleto olhava de viés para Blanco, sem saber aonde iria aquela espantosa versatilidade, mas sabiam que farmacopéia era o grande talento de Comboio. Ele esfregava as mãos satisfeitas mostrando um sorriso difícil de decifrar, misto de malícia, gozação, obscenas e licenciosas. De fato continuava naquele ar prazeroso, verdadeiro estado de graça, quando Blanco exclamou:

___ Qualé ô Comboio, diga o porquê desse sorrisinho fescenino?

___ Qual nada, é dessa idéia que pintou no pedaço.  Ô garçon traga copos, gelo, rodelinhas de limão, açúcar e água!

___Água! Foi o espanto.

Comboio enfileirava os copos, colocando gelo, completando com água até a metade   deixando cair um daqueles comprimidos.

Exclamou de imediato Pleto: ta bonito, isso aqui virou clínica de desintoxicação?

Blanco, maravilhado com o grande momento da criação: bonitos com esses colares borbulhantes.

Era o momento da sedução, Comboio colocando as mãos sobre a mesa, verdadeiro dono da cena, perguntou:

___ O quê desejam tomar? Vodka, Gin ou aguardente de cana?

___ Fico na minha, pinga com limão, dizia Pleto.

Comboio lentamente foi medindo a dose, uma ampulheta medindo o tempo, dizendo: adoce a gosto, acrescente limão.

Blanco animado não titubeou: Vou com Gin!

Nova operação, medida certa no copo rosado espumante, açúcar e limão.

___ Vou de vodka, e Comboio preparava seu turbinado. Um brinde gente!

Alegria geral problema resolvido, gostoso, refrescante, geladinho e o mais importante, terapêutico.

Restava uma dúvida: ___ E o Sonrisal!

___ Esse a gente reserva pra saideira: Sonrisal on the rock.

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(MiroCamargo) 1º lugar concurso literário cidade de Mairinque, SP

                                                                                                            

O que seria?

                                                                        O que seria?

Grande. Realmente grande. Criança grande.

A cara. Sempre cara de quem estava voltando da Disney.

Grande satisfação olhar para ele.  Molengando, gingando, e de calça cáqui, bem à vontade. Andando, balançando, solto.

O infante ia atravessando a praça Nove de Julho. Essa do soldado constitucionalista, bandeira paulista, um monumento a quem tombou. Ouro para São Paulo. Reverência ao M.M.D.C. Valeu.

Meninão. Grande homem, miolo de criança, mãos nos bolsos. Bolso com lenço. Suando. Suava suadouro. Deu três desengonçados passos. Passou a sola do sapato numa porcaria qualquer. Seria o quê? Grande homem com miolo de criança. O que seria?

Mãos nos bolsos. Molengando. Gingando. As pernas aberta, pisando com o lado de fora do sapato. Devagar. Com vagar. Continua pisando só com o lado de fora do sapato. Mãos nos bolsos levantando as pernas da calça. Conseguiu. Que sufoco. Na calçada. Limpando solas na sarjeta. Tentou levantar o pé. Bem grande e gordo que impedia de alçar grandes vôos. O que seria?

Enfrentou a realidade de mãos nos bolsos. Ficou frio! Uma vitrina. Parou e ficou deslumbrado. Tudo frio. Gelado.

Olhou: curau e pamonha. Engoliu seco, com cara de quem voltou da Disney. Mexeu no bolso direito. Tilim-tilim. Infante, grande homem. Moedinhas. Moedinhas compram. Despertou. No balcão, outra dimensão. Sonho. Gelado. Sonho gelado. Tilim-tilim. Deu um berro. BERROU. Um sonho! Santa moça. Santa. Ela que abominava pressa. Sonho. Gelado. Por que pressa? Moedinhas sobre o balcão.

Grande criança. Com precisão cirúrgica laminou o sonho ao meio. Na mão. Só meio sonho, esguichando creme de maisena nos vãos dos dedos. Olhos, dois spot brilhantes. Olhava os vãos dos dedos. Maisena escorrendo. A cara! De quem voltava da Disney. Não precisa ser profeta. Menino grande. Não resiste. Lambe vãozinho por vãozinho. Quatro. Lambe novamente. Cara de quem desfivelou as malas. Sonho. Bisturi afiado põe fim à outra metade. Lenço. Como toalha. Limpando bigode. Dobra. Enfia. Valeu!

Grande homem, molengando satisfeito, gingando até a quina da calçada. O lenço. Desdobra. Suava. Suando suadouro. Bufava. Bufando satisfeito. Lembrava. Lembrou. Porcaria... De cavalo.

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                                                                     (MiroCamargo                                                                    

Tempo de sobra

Telefone tocando: trim, trim, trim.

___ Escritório do doutor Megatom. Ele propriamente não está. Quer dizer, pessoalmente. Não, não. Ele não tem nada de explosivo. Bem, quer dizer, só no nome.

Havia tempo de sobra, e a conversinha parecia divertida. Instante atrás estava com espelhinho na mão e escovava os cabelos com cuidado para não desfazer as ondas. Agora conversando com o outro lado do fio passava uma voz adocicada de transe hipnótico. Havia tempo de sobra e dava linha àquilo que delineava cantada. Descontraída, só os sapatos incomodavam. Resolveu. Resolvido. Os dedinhos já estavam livres respirando sobre o macio do carpete, lembrando filme fetichista. Ouvia a cantada satisfeita.

___ É. Sempre é bom ouvir conversinha recheada de bajulações mesmo do outro lado do fio abastece de combustível o tanque do meu ego. Movido a álcool? A é! Engraçadinho. Tenho voz conhecida? De TV, coisa assim? Deve ser ‘coisa assim’, porque só trabalho aqui para o doutor Megatom.

Corda ia solta naquele confessionário achando gostosa a paquera, e à vontade, de espelho na mão, examinava as sobrancelhas e o olho com cara de ressaca. Que noite! Examinava o rosto, descobrindo um pontinho: espinha, chocolate. – bem que avisam-. Havia tempo de sobra. Doutor Megatom costumava chegar só depois das três, isso se não resolvesse pegar sessão de cinema. Aí sim sinal verde. Tempo de sobra. Só chegaria depois das cinco. Não seria surpreendida por infidelidade ao serviço. Do outro lado do fio a voz calmante, tranquilizante, ansiolítica, esbanjava rédeas em sua cantada, alimentando a secretária com seus clichês.

___ Chapadíssima? Gata? Leoa? Qualquer coisa assim? Vai dizer meu nome? Tem bola de cristal? Então vá: dê seis números pra megasena, estou de bic na mão. Nenhuma dezena acima de nove? Entendi, número do seu telefone. Legal! Anotado. Se for comprometida?

Rodeavam a hora agá, momento apocalíptico, final de fisgada. Havia tempo de sobra. Já havia enfrentado cantada outras vezes. Umas deram certo. Quantos programinhas sexta à noite. Esta estava vazia. Sinal verde. Brindes de emoção. Tim-tim. A voz descontraturante não descansava.

___ Se estou OK? Claro! Você está OK?

A voz miorelaxante atacava como tipo enjeitado. Comovente. Estatisticamente o tipo enjeitado sempre deu certo, desde que Adão começou a achar monótono o Paraíso e partiu na busca de novas emoções. A voz sedativa sofisticava a técnica, colocando mais ingrediente à cantada.

___ Se vai sobrar tempo? Sexta! Você é nostálgico? Eu diria indomado! Não! Não estou formando imagem. Tento só imaginar.

Parecia um ‘blues’ comovente, confessional, sem fronteiras. Só iria implodir se o doutor Megatom estivesse tentando linha, ou explodisse ali de repente. Chegada do grande momento. Silêncio. Só um zumbido de abelhinha que deve ter chegado pelo elevador. Sétimo andar. Revista Sétimo céu. Cornetas angelicais. Silêncio é ouro. Chegando a hora agá.

___ Tem planos para Sexta? Legal! Topo... Topo sim. Planos jorrando. Um fio separando. Até Sexta. Chopinho espumando idéias, copinho tulipa cheio de imaginação. Havia tempo de sobra.

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                                  (MiroCamargo)

                                                                   

Reino dos funâmbulos

Reino dos funâmbulos

Reino não tanto antigo, sempre grandes festas e divertimento variado: danças e jogos, jograis representando a grande farsa.

‘Histriões’ apresentavam a ‘dança dos números’, jogos de ‘papéis’; as cenas mais aplaudidas.

Orgia que varava noites, meses, anos, histriões, mimos, bufões e comensais. A vida, uma corda, arame; funâmbulos e comensais viviam sobre ela, com os mesmos textos de poucas palavras e sílabas, audaciosas, proporcionando gargalhadas rentáveis, numa montagem musical: papéis, dolar, inflação, ouro, cestas de bondades...

Palavras longas eram eliminadas: trabalho, honestidade, assalariado, segurança; expressões exaustivas de pronunciar.

Vida, corda, arame, obras de arte; o ‘segura-barra’ oculto no poço do palco, como nada fosse com ele. De repente, histriões e momos, bufões e saltimbancos, juntos com funâmbulos e comensais, entraram em decadência.

No palco da vida, os ‘segura-barra’, de cartilha nas mãos botavam óculos, mas não entendiam nada.

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Nota: como Pajé não é letrado em história dos séc. 17 e 18, resolveu fechar o cassino do reino, consultando o Aurélio, denunciando os personagens que compunham a decadência desse picadeiro.

A seguir:

Funâmbulo: equilibrista anda na corda bamba, muda de opnião ou partido, quando necessário.

Histrião: comediante representa a farsa.

Mimo: farsa popular.

Bufão: palhaço, bobo, ridículo.

Pajé: codinome usado por este autor, em publicação de jornais.

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( MiroCamargo )

Tamanco malandrinho

                                                Tamanco malandrinho.

Pagodeiro o Brandão. Sentou-se e logo foi desembuchando a sua doce vida, com dedo no gatilho, boca no trombone, conversa cheia de frases, não acabava mais.

___ Houve um racha. –dizia Brandão. Cansei daquele tamanco malandrinho insistindo em manter-me por debaixo da sola. Dei de farofeiro. Deixei restos, latinhas e tudo mais, levantou poeira.

___ Dispara logo esse colt, aperte o gatilho, quero saber melhor. – o amigo.

___ De repente precisei virar malabarista pra não cair na rede; de pensar fico frio, taquicárdico, roda tudo a frente.

Como descerebrado, ia Brandão falando nas entrelinhas desse palco iluminado, cercado de ação e suspense.

___ Quem alimentava com poção venenosa?

___ A nega-maluca, metida a cigana, dizendo que em outra encarnação fomos um só. E daí! Continuar? Se fomos, nem sabia, só que novamente, não.

Difícil o Brandão, jogava com o mortal e terreno, imortal e cósmico.

___ Por Maomé, deixe a pimenta pra calabresa, entre no feijão com arroz, conte logo esse curta-metragem.

___ Nega-maluca queria pasteurizar minha vida, torná-la inócua, inofensiva, assim digestiva como sonrisal; na verdade queria mesmo que eu atingisse a mediocridade.

Brandão brincava de cobra-cega, guiando dois passos à frente, um à direita, continuando sua incontinência verbal:

___ Fuzuê tremendo, estava cheio, lotação esgotada, e a rica menina insistia em atentar contra minha vida. Pedi passagem, levantei poeira, cansado de tirar nota dez em bom comportamento, e vez sim, outra não, merecer liberdade condicional. Cárcere privado. Tem pó de traque,  de mico,  de arroz,  de café, pó de sumiço. Sumi. Pluft!

___ Difícil, abro os olhos, não vejo nada!

___ Não vê quem não quer. Vida é ir além do conhecido, não pinta na Globo.

___ Calma, sou sensível, deixa de brincadeirinha. Não precisa acionar objetos voadores.

___ Tá legal. Pense: o que passou, passou. Tamanquinho, não mais.

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                                               (MiroCamargo)



 

Isaac, esse maroto

Naquele ritmo ‘malemolente’, com muito jeito-trejeito, ia seguindo o longo papo, cheio de pormenores, com muito vagar.

Como não havia pressa e o dia cheio de espaços, resolvi ficar na rodinha pra conhecer um pouco do seu feitiço. Roda na qual ninguém regateava a chegada de mais um, abriam um pouco mais o espaço, não se mudava a prosa e não era costume usar linha imaginária pra botar alguém de escanteio.

Prosa gostosa acontecia por acaso e os porquês eram respondidos segundo os noticiários, realmente não era uma roda doutorada.

Manhã apanhava o pouco de sol frio de inverno e a conversa não era política, custo de vida, mas alguma coisa que ajudava a aquecer o frio: mulheres, e já me sentia recompensado de ter chegado lá.

___ Falamos das mulheres históricas, até das que estão na Bíblia. – colocavam-me a par da prosa.

___ Pois é, se fosse de homens bíblicos iam falar de mim, meu nome esta lá, Isaac. –dizia com ar maroto.

___ Brinca não, Isaac nasceu de sua mãe Sara, quando estava com noventa anos, e estéril!

O Isaac perdeu sua marotice, encabulado foi falando:

___ Inda bem que minha mãe não se chama Sara; meu avô deu a ela o nome de Rebeca, e ia achar tudo muito esquisito, e não botava a mão no fogo.

___ Qual nada ignorante, foi Deus que escolheu; fique sabendo que Sara da bíblia tinha grande beleza e formosura; seu marido Abraão era uma ciumeira de dar dó, e quando foram ao Egito a dor de cotovelo aumentou, porque a cambada de lá ficava só na paquera, e tinha até Faraó na sua cola.

___ É, a coisa vem de longe, e dizem que essa vergonheira toda é coisa de agora; pra mim, mulher de amigo é homem, e essa turma de antigamente não respeitava nem mulher de santo.

___ Não mistura as coisas, Abraão era homem de carne e osso, pegava no pesado, dava duro, não era santo, e sua mulher foi sempre muito respeitosa. Agora vou embrulhar sua cabecinha cheia de meleca, que não engana ninguém; vai ouvir mais essa seu xará Isaac casou-se com uma dona muito bonita que se chamava Rebeca, e ouça essa: ela também era estéril!

___ O que não está agradando nessa sua história é dizer que eram bonitas, formosas, respeitosas e estéreis. Essa Rebeca pelo menos não teve filhos, não é?

___ E teve não um, dois; com certeza já ouviu muito versinho sobre eles: Esaú e Jacó.

___ Já sei, na verdade estéril era o marido, e ela muito formosa, vai daí...

___Também não seu ateu, foi profecia! Engravidou sim, só que não teve nada de más-más.

___ Sei não. Medicina está adiantada só de uns tempos pra cá...

___ Profecia! Profecia já disse, e não vou falar mais nisso. Leu aqueles versinhos sobre Jacó: “sete anos de pastor Jacó serviu Labão pai de Raquel, serrana bela...”

Trabalhou pra ter direito de se casar com Raquel, sua grande paixão, e na hora do vamos ver quem é, o pai botou na cama a sua outra filha, Lia, mais velha e difícil de desencalhar.

___ Sacanagem! O carinha levantando o lençol, pronto pra uma carninha nova e dá com a outra. Esse Labão é um levado da breca e sua filha Lia que desculpe, é uma oferecida. Sempre digo que nesse mundo tem gente pra tudo.

___ Se querem saber, Labão era tio de Jacó!

___Parente! Bem que dizem: negócio com parente é encrenca na certa.

___ Jacó, moço bom e trabalhador teve de fazer novo acerto e ficar mais sete anos no batente, pra poder ganhar Raquel.

___ Só de raiva ele deve ter botado a tal de Lia pra cozinhar, lavar e passar, e a Raquel que ficou tanto tempo no banco de reserva, só pros agrados. Isso tá cheirando a novelinha das oito, só de santo.

O papo histórico estava fervendo, e há Bíblia um pouco mais conhecida de todos. Apenas uns porquês desencontrados, que não feriam a verdade, mesmo sendo contados de modo simples e claro, incapaz de derrubar qualquer império romano.

Ninguém arredava os pés, entretidos e acesos, e eu, cigarro aceso, puxando fumaça, engolia as mulheres bíblicas deliciosamente num trago.

A conversa tornava belo o indecifrável, e o sem saída ganhava saída, sem preceitos nem preconceitos, desvelando a história sem chocar ninguém, como uma lenda.

___ E Adão e Eva? Falam tanto deles! Dizem até que se ela não tivesse dado uma tremenda bandeira, estaríamos num bem bom. Era também estéril?

___ Sei dizer que foi iludida por uma cobra e expulsa do Paraíso, com Adão.

___ Adão entrou bem, é ou não é? To sacando: ela botou uma musiquinha provocante, serviu um aperitivo ‘flor de maçã’, e ele engoliu num trago só e caiu de quatro. Eva, arrependida sentiu-se mal, chegou pro Adão meio sem graça e falou:

___ Acho que estou grávida!

Ele claro, ficou ouriçado. Nem tinha chegado a encestar a bola.

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                                              ( MiroCamargo )