Tempo de sobra

Telefone tocando: trim, trim, trim.

___ Escritório do doutor Megatom. Ele propriamente não está. Quer dizer, pessoalmente. Não, não. Ele não tem nada de explosivo. Bem, quer dizer, só no nome.

Havia tempo de sobra, e a conversinha parecia divertida. Instante atrás estava com espelhinho na mão e escovava os cabelos com cuidado para não desfazer as ondas. Agora conversando com o outro lado do fio passava uma voz adocicada de transe hipnótico. Havia tempo de sobra e dava linha àquilo que delineava cantada. Descontraída, só os sapatos incomodavam. Resolveu. Resolvido. Os dedinhos já estavam livres respirando sobre o macio do carpete, lembrando filme fetichista. Ouvia a cantada satisfeita.

___ É. Sempre é bom ouvir conversinha recheada de bajulações mesmo do outro lado do fio abastece de combustível o tanque do meu ego. Movido a álcool? A é! Engraçadinho. Tenho voz conhecida? De TV, coisa assim? Deve ser ‘coisa assim’, porque só trabalho aqui para o doutor Megatom.

Corda ia solta naquele confessionário achando gostosa a paquera, e à vontade, de espelho na mão, examinava as sobrancelhas e o olho com cara de ressaca. Que noite! Examinava o rosto, descobrindo um pontinho: espinha, chocolate. – bem que avisam-. Havia tempo de sobra. Doutor Megatom costumava chegar só depois das três, isso se não resolvesse pegar sessão de cinema. Aí sim sinal verde. Tempo de sobra. Só chegaria depois das cinco. Não seria surpreendida por infidelidade ao serviço. Do outro lado do fio a voz calmante, tranquilizante, ansiolítica, esbanjava rédeas em sua cantada, alimentando a secretária com seus clichês.

___ Chapadíssima? Gata? Leoa? Qualquer coisa assim? Vai dizer meu nome? Tem bola de cristal? Então vá: dê seis números pra megasena, estou de bic na mão. Nenhuma dezena acima de nove? Entendi, número do seu telefone. Legal! Anotado. Se for comprometida?

Rodeavam a hora agá, momento apocalíptico, final de fisgada. Havia tempo de sobra. Já havia enfrentado cantada outras vezes. Umas deram certo. Quantos programinhas sexta à noite. Esta estava vazia. Sinal verde. Brindes de emoção. Tim-tim. A voz descontraturante não descansava.

___ Se estou OK? Claro! Você está OK?

A voz miorelaxante atacava como tipo enjeitado. Comovente. Estatisticamente o tipo enjeitado sempre deu certo, desde que Adão começou a achar monótono o Paraíso e partiu na busca de novas emoções. A voz sedativa sofisticava a técnica, colocando mais ingrediente à cantada.

___ Se vai sobrar tempo? Sexta! Você é nostálgico? Eu diria indomado! Não! Não estou formando imagem. Tento só imaginar.

Parecia um ‘blues’ comovente, confessional, sem fronteiras. Só iria implodir se o doutor Megatom estivesse tentando linha, ou explodisse ali de repente. Chegada do grande momento. Silêncio. Só um zumbido de abelhinha que deve ter chegado pelo elevador. Sétimo andar. Revista Sétimo céu. Cornetas angelicais. Silêncio é ouro. Chegando a hora agá.

___ Tem planos para Sexta? Legal! Topo... Topo sim. Planos jorrando. Um fio separando. Até Sexta. Chopinho espumando idéias, copinho tulipa cheio de imaginação. Havia tempo de sobra.

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                                  (MiroCamargo)