O capeta aterrissou

                                         O capeta aterrissou

Andava todo satisfeito, ar alegre como espermatozoide que acaba de encontrar seu óvulo

tão desejado. De repente, olhando para trás todo sorridente, empalidece, dando com a cara

do diabo.

Estacou duro, rosto pálido, como de barriga cheia e digestão incompleta. O demo percebeu

de cara: ‘Empanzinado? Macarrão a putanesca?’

O rapaz que sempre dizia ter aprendido a engabelar o mundo e não marcar toca, procurava

uma resposta: ‘Não! Tem nada não!’

Esse demo era o último gole, que não tem mais prazer, ressonância de um trágico capítulo

 final, difícil de agradar. E, não dava trégua: ‘Que foi então?, vinha todo festeiro, eu vi, cheio

de brilho, muita luz, como um neon na noite. É medo!’

O rapaz procurava força para enfrentar o capeta: ‘Macacos me lambam, não é medo não;

nem sei dizer, estava alegre e entrei em andropausa de humor, perdi meu fluxo hilariante.’

O capeta -coisa difícil de acontecer- ficou com dó, passando um pouco de conforto para o

rapaz: ‘Fica assim não, até parece que deu de frente com uma zinha  de bobes na cabeça,

descendo  de um OVNI? Pintaram o diabo tão feio assim?’

O rapaz tentava uma defesa que pudesse livrá-lo do demo: ‘Nem sei se é por ai, incomodou

sim; afinal estava saindo para minha noite de ronda, com todo meu minueto e, dou de cara

com você- não arriscava dar o nome ao capeta-, foi pior que encontrar com bombeiro,

esfriou meu ânimo.’

Verdade. Saiu na noite afim de encontrar algo gracioso, tom de primavera, que provocasse

 arrepios e, agora cara a cara com o demo, sentia calafrios. O diabinho não dava sossego:

‘Pera ai, também não sou essa variante ácida como está imaginando- dando uma colher de

chá-, vá ao encontro da sua turma, bote ginga na cintura, desembarace as pernas, porque

assim acabrunhado vai borrar as calças.’

Capetinha –coisa difícil de imaginar- queria ficar livre desse sentimento de culpa. Percebia

que o rapaz havia perdido o rebolado, como tivesse sido atropelado por uma bicicleta.

Então tchau, foi dizendo o rapaz, saindo de fininho, deixando para trás um uivo de lobo

faminto, acelerando passos até chegar na birosca tão desejada.

O bodegueiro eufórico como sempre, veio cumprimentá-lo: ‘Como é amigão, quer dizer que

hoje vai botar lenha na fogueira, como o diabo gosta?’

‘ Vira essa boca pra lá. O capeta assanhado tá mais é louco por um churrasquinho; fico aqui

mesmo na bodega, com meu chopinho, fazendo fantasia de sal e pimenta, porque meu anjo

não é nenhum Super-man.’

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        (MiroCamargo)

Antes de o verão chegar.

                          Antes de o verão chegar, liberte a primavera.

Primavera-verão dá pane na moçada. Todas querendo trocar manequim 46 por 42; queimar

barriguinha, trocar amor que está queimando óleo 40 por outro, amaciando. É assim.

Carrego nas tintas, brinco de roda, sem compromisso com o êxito.

                                              Chegando,

                                      disposta à começar

                                     bronzear toda graça.

                  Chega prazerosamente como fio-terra

                                  pra gente descarregar

                                  toda energia acumulada

                                            no inverno.

                                       É como um camelo,

               capaz de tirar-lhe do deserto de recolhimento

                        e levar-lhe a um formidável oásis.

                     A primavera é uma menininha bonita,

                                  e se chegar a tocá-la,

                                        leva choque.

                                         Eletrizante,

                     comprimido certo pra qualquer ansiedade,

                                    angústia ou depressão.

                                     Independe de receita

                           porque está aí no horizonte azul.

                                     Custa só um bom-dia.

                                      Sua grande façanha

                                          é abrir as flores,

                                dar cor a folhagem decadente,

                                como um mestre de cerimônia

                                         no seu jogo de cena,

                                  apresentando o brilho da vida.

                                         Liberte-a, com você.

Liberdade é como nota musical, não troque, vai desafinar. Viva um noviciado agridoce, estimulante, capaz de quebrar a monotonia e romper a mediocridade existencial, ameaçadora.

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              (MiroCamargo)                     

O machão

                                                  O machão. 

Estava querendo colocar na minha antologia sobre tipos e costumes lembrando-se daquele

 tipo que a gente vai tropeçando pelos caminhos: o machão!

Há o protótipo do machão que chegando numa roda, no maior clímax, sacando mais uma

das suas, alto e bom som: ‘Não existe homem impotente, existe mulher incompetente!’

Machão assim, ninguém consegue neutralizar, está sempre perseguindo alternativas: a

megasena, a milhar na federal. É um cara conservador, quando se dirige a alguém: Senhor,

um ótimo dia, meu nome – dizendo o nome completo-, estava pensando sobre as mulheres.

Umas não saem de casa nem pra velório, vive na pré-história. Não leve bronca, mas mulher

não  tem cérebro e seu único gozo é quando da a luz. Outras, é como supermercado, tá

sempre cheia de ofertas.’

Para o machão, batidinha de limão já era, vai à purinha, num só gole, dizendo: ‘Vou de

caubói, que desce pelo gogó, arrepiando.’

A esposa que não arrisque dizer a ele que está com “enxaqueca noturna”; vai dar na certa

aquele rock-pauleira. Argumenta, como se falasse em palavras góticas: ‘Tem remorso não,

cobro a minha maneira as obrigações domésticas, afinal a grana é aqui do garnisé!’

Machão quando chega a casa, mais parece missão do F.M.I, chegando para o Juízo Final.

Ele se valoriza comentando suas sabedorias: ‘Meu carro só vai de botijão de gás, não sou

trouxa pra botar gasosas, no preço que está. Crise não! Vou abrindo brecha.’

Machão está sempre se justificando: ‘não falo em grandeza, vou fazendo da vida uma

barbada. Não sofro do fígado, não reduzo o fumo e quando chego a casa no maior porre  

 da paróquia, tenho sempre o ombro da patroa pra  me segurar e não correr o perigo de cair

no vaso.’

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                (MiroCamargo) 

                                                    

Costurando

                                                   Costurando

Onde eu estava? Tá! Costurando o agora, ontem, o que virá. Aproveitando os retalhos,

 alinhavando um ao outro, se fazendo lembranças.

Não boto bronca, porque o que não é bom para escrever deixo para trás, engaiolado no

 tempo que não é capaz de contar. Não fica valendo a pena prevaricar meus pensamentos.

Certo dia, sem saber, fiquei conhecendo um cara e, sua mulher era bruxa. Aposto que não

haveria cuca que sacasse isso. De leve, fui sentindo o drama e, mesmo assim não me dei por

perdido. No porão de minha casa havia uma estante empoeirada, onde ninguém arriscava

botar a mão. Meio de longe, bisbilhotando, descobri um título, era um tratado sobre bruxas

 e derivados. Era longo e, para resumir, contava que tratar bruxa com leitinho de morcego,

 até poderia melhorá-la. Garantia que para fada, nunca chegaria. O livro não era para

curioso, mas assim foi feito; com toda deferência, nem meio-boazinha ela ficou.

Desistimos. Que fique lá com suas bruxarias. Só cultivo coisas boas; se refaço a imagem de

 meu pai, logo vem a imagem da água cristalina do pé da serra, gostosa de beber na

conchinha da mão.

Vou chuleando tudo, porque de repente eterniza e, vou sentindo a energia, a vibração, como

brinde final da ceia, que não é espoliado da lembrança.

Num dado momento coloco no papel o que fica enrustido aqui no pomo de Adão,

temperando com manjericão, em fogo lento.

Sete e meia da noite, horário de verão, quando o sol vai chegando ao seu crepúsculo

decrescente, a noite ainda é dia e estrelas afoitas vão polvilhando o azul com sua presença.

Toda essa beleza quando um meteoro entra na birosca. Antigo conhecido, que depois do

terceiro choop declamava versos de amor inacabado.

Caiu em nossa mesa, exclamando: 'Recebi dela, uma carta, hoje. Você a conhece, olhando

para mim. Lamento, você não!, dirigindo-se ao Cabeça-branca, que não deixou barato:' Então

conte quem está fazendo troca-troca com você, por correspondência, Cavaleiro da Esperança!'

Ciscávamos amendoim, aguçando a vontade de um novo choop, e ele contando:: 'Joia, joia, o

que ela é!; desencadeia ânsia de viver, em qualquer um de nós! Vidrada em poesia, como eu,

e conta na carta, que conheceu um moço gamado em poesia.'

Cabeça-branca não deixou passar: 'Ô meu, não fique ressentido, e daí?' Ele não precisava jogar assim. Cavaleiro ficou pálido, mas não desistiu: 'Grande comunhão

espiritual entre nós.'

'Prefiro carnal, homem com mulher, palpável, incansável, tipo Biotônico Fontoura, que

fortifica. Forte fica!'

Duas cabeças assim antagônicas geravam confusão.'Obstinado!, não consegue administrar

 sua insensatez, diverte-se com ela.'

'Sou carnívoro!  O  Cabeça- branca estava querendo colocar a cabeça do Cavaleiro numa

bandeja e dar aos leões.'

'Você é carnívoro e eu sou romântico por excelência.'

'É que romantismo pode levar ao amor, que é cego; cegueira faz a gente dar trombada.'

Paramos. A lua, naquela mania de espiar tudo lá de cima, estava sobre nossas cabeças,

achando graça da conversa, na vontade de botar a boca no trombone, dar seu palpite.

Cabeça –branca mais parecia um transplantado, coração novo, transistorizado, ignição

automática, um verdadeiro ‘moleque da pá virada’, dizendo: 'Prefiro ser um mestre-cuca,

 botando tempero em tudo, deixando o prato com sabor de pecado me deliciando,

cometendo excessos, até a exaustão.'

Na verdade, estava achando tudo aquilo uma zombaria; Cavaleiro ia arrematando o quanto

possível: 'Sou poeta, gosto da natureza como um ecologista, da floresta e dos pássaros como

um indigenista, e do céu como astrólogo. Assim, não vou descrever seu perfil, nem dizer das

medidas do seu talhe, mas enfie a carapuça porque serve: Você é um bruxo desvairado.'

Nessa altura, o sol havia descido redondo como um destilado, a lua redonda e, eu sentindo a

sensação redonda do desequilíbrio. Cabeça-branca não tinha jeito, e se não estou

redondamente enganado, a vida é mesmo contraditória, como esse papo.

Cabeça- branca não se esgotava:  'O melhor jeito de ver a vida é a olho nu; é como uma estrela

de muito brilho, como um cometa Halley, com um rabo deste tamanho...ó...

Cavaleiro da esperança não sabia mais o que dizer, mas arriscou; 'É claro que pra ver o rabo

do Halley é necessária uma lente de aumento, como a poesia. A poesia é o binóculo da vida.'

'Taí, como eu disse, prefiro ver o rabo a olho nu!'

Uma gangorra; altos e baixos e, não saberia dizer quem encaçapou o sete.

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                     (MiroCamargo)

  

  

                      

  

 v

Colagem

                                                         Colagem

Negócio curioso, reunir em pequenos goles, as folhas soltas do caderno de anotações. Toda ideia anotada. Colagem!

Bem me quer, mal me quer, biquíni virando arma em corpo de mulher, desarmando

 qualquer cidadão pacato. Frenesi passional, naquela batida diferente, azeitada de

fantasias, teto solar aberto, deixando entrar o sol ardente, que aquece, doura, e

 colore. Coração balançando, balançando como câmbio de fusquinha meia um.

Nesse país vizinho, sem censura, engrenagens, é que vou agitando, costurando,

colorindo, pernas e ancas. Dá para entender, não dói nada. Deixo para impedimento a

 cibernética enrustida, que atola a gente até o gogó, como se não vivêssemos o one-

way do descartável. Essa quero que enferruje no ferro-velho; e digo mais: é vestido

de noiva que não repete a mesma cena; ou fica no baú, vende, dá, e até jogar.

Cada um tem de saber afinar seu instrumento. O meu, pontiagudo, escrita-fina,

afino de ouvido. Se meu sonho é em branco e preto, sou capaz de pular para

debaixo da cama, ou grito suando: Juiz ladrão!, viro de lado, torcendo para a galera

invadir o campo.

Chega!, vou embaralhar minhas cartas, na areia.

Dando cartas:

‘Vai embora?’ ‘Já, já! Uma ficha.’

‘Eu fico. A sua e mais duas.’

‘Fique, até o Sol torrar.’

‘Sol é como bomba. Atomiza.’

‘Vou. Momento de fazer meu strep-tease e descobrir o mapa da mina.’

‘Então vá. Vou ficando de olho no popular. Olhe!, ali solitária, guarda sol azul! Sol

pagão. Só. Solidão. Abra-te Sesano, quero vida aberta pra mim. Sua vez, embaralhe.

Para que ir?, isso é crise, angústia existencial. Que não vire neurose. Fique, praia é  -

anfiteatro da vida. De repente, pinta uma personagem neste palco, capaz de tirá-lo

dessa vida linear.’

‘Não quero argumentos pouco convincentes. Procuro algo insinuante, estimulante.

Viver sem motivação é pior que morrer. É viver off-side, por fora, impedido!’

'Ir, é exaurir esperanças. Escondido, nenhum asteroide vai achá-lo. Aqui, tudo é

inédito e sem couvert artístico.’

‘O sol atomiza, produzindo radioatividade em seus miolos. Se cuida!’

‘Segue a mão. Olhe àquela!, se pudesse surfar naquela onda!’

‘Pensamento maculado, infecção hospitalar.’

‘Exitante. Ir. Ficar, esperando que mude. Às vezes muda. Ela é muda. A areia é sanea-

dora, filtra as impurezas.’

‘Faço minhas acrobacias entre dúvidas e tropeços, tenho pressa.’

‘Pressa!, flagelo da humanidade. Seu cachê nem sempre é compensador.’

‘Abusa do seu lado moleque-atrevido, provocativo; vai acabar caçado como animal

perigoso.’

‘Estimulo a imaginação, retardo o tempo, envelheço menos. Olhe!, àquela

 cordilheira, escultura viva. Vamos lá em romaria?’

‘Tchau, vou tomar banho.’

‘Bom, gozar dessa intimidade a dois.’

‘A dois?’

‘O sabonete e você.’

‘Enferrujada cabeça!’

‘Minha cabeça absorve tudo que passa pelos sentidos. Uma esponja! Ouço vozes em

off, roucas. Excitante!’

‘Desparafusado, onde fica sua emoção?’

‘Fico. Beijo em cruz três vezes. O restante mando pro escanteio.’

‘Brinca! Vai brincando.’

‘Vou. Queima a adiposidade.’

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(MiroCamargo)