O
capeta aterrissou
Andava todo satisfeito, ar alegre como
espermatozoide que acaba de encontrar seu óvulo
tão desejado. De repente, olhando para trás
todo sorridente, empalidece, dando com a cara
do diabo.
Estacou duro, rosto pálido, como de barriga
cheia e digestão incompleta. O demo percebeu
de cara: ‘Empanzinado? Macarrão a
putanesca?’
O rapaz que sempre dizia ter aprendido a
engabelar o mundo e não marcar toca, procurava
uma resposta: ‘Não! Tem nada não!’
Esse demo era o último gole, que não tem
mais prazer, ressonância de um trágico capítulo
final, difícil de agradar. E, não dava trégua:
‘Que foi então?, vinha todo festeiro, eu vi, cheio
de brilho, muita luz, como um neon na
noite. É medo!’
O rapaz procurava força para enfrentar o
capeta: ‘Macacos me lambam, não é medo não;
nem sei dizer, estava alegre e entrei em
andropausa de humor, perdi meu fluxo hilariante.’
O capeta -coisa difícil de acontecer- ficou
com dó, passando um pouco de conforto para o
rapaz: ‘Fica assim não, até parece que deu
de frente com uma zinha de bobes na
cabeça,
descendo
de um OVNI? Pintaram o diabo tão feio assim?’
O rapaz tentava uma defesa que pudesse
livrá-lo do demo: ‘Nem sei se é por ai, incomodou
sim; afinal estava saindo para minha noite
de ronda, com todo meu minueto e, dou de cara
com você- não arriscava dar o nome ao
capeta-, foi pior que encontrar com bombeiro,
esfriou meu ânimo.’
Verdade. Saiu na noite afim de encontrar
algo gracioso, tom de primavera, que provocasse
arrepios e, agora cara a cara com o demo, sentia
calafrios. O diabinho não dava sossego:
‘Pera ai, também não sou essa variante
ácida como está imaginando- dando uma colher de
chá-, vá ao encontro da sua turma, bote
ginga na cintura, desembarace as pernas, porque
assim acabrunhado vai borrar as calças.’
Capetinha –coisa difícil de imaginar-
queria ficar livre desse sentimento de culpa. Percebia
que o rapaz havia perdido o rebolado, como
tivesse sido atropelado por uma bicicleta.
Então tchau, foi dizendo o rapaz, saindo de
fininho, deixando para trás um uivo de lobo
faminto, acelerando passos até chegar na
birosca tão desejada.
O bodegueiro eufórico como sempre, veio
cumprimentá-lo: ‘Como é amigão, quer dizer que
hoje vai botar lenha na fogueira, como o
diabo gosta?’
‘ Vira essa boca pra lá. O capeta assanhado
tá mais é louco por um churrasquinho; fico aqui
mesmo na bodega, com meu chopinho, fazendo
fantasia de sal e pimenta, porque meu anjo
não é nenhum Super-man.’
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(MiroCamargo)
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