Sonho sonhado

                                  Sonho sonhado

                        Mar navegando entre ondas,

                             através de novos mares, viajando.

                             À tarde, o pôr do sol maravilhoso,

                             azul esmaecido com múltiplos tons

                             escarlate. Meu corpo e cabeça mudos.

                             Delicío-me apenas. Por que mais?

                             Enquanto a sonolência não acontece,

                             Sonho acordado.

                             Percebo o tempo célere sobre a vida,

                             corro e não consigo alcançá-lo.

                             Azul de negritude acontecendo e,

                             noite chegando.

                             Sinto-me mais moço que o tempo.

                             Janela escancarada e, um vento

                             gemido envolvendo-me num terno abraço.

                             Sorvo um vinho, sonho.

                             De repente, um sonho prodigioso e,

                             Sócrates,399aC, com o Juiz dizendo:

                             “O senhor está condenado à morte.”

                             Calmamente responde: “O Senhor também.”

                             Sonhava e pensava: ‘bela e incisíva resposta.’

                             Cedo ou tarde, a hora pouco importa,

                             estamos condenados a morte.

                             Sonhava um sonho destrancado, sem ferrôlhos

                             nas portas e janelas.

                             Se acordava sem acordar,

                             se despertava sem despertar,

                             acordava, de um sonho sonhado.

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                           (MiroCamargo)

                              

            

Dando pano pra manga

Dando pano pra manga

Passavam apressados, diminuindo os passos, diante daquele apelo visual. Um out-door à margem da avenida, vistoso, colorido, apresentava uma frase sutil que mareava a cabeça das pessoas. Dizia: “Quando o mundo era plano, bola levava gente à fogueira”.

Junto à frase uma foto, um desenho de fogueira junina com gravetos incandescendo; na foto, uma morena selvagem trotando com passos firmes e jogando ‘olhar de salto alto’, para  a rua. Maroto, o olhar siderava as pessoas transformando aquela ‘massagem’ visual em cobiça.

Outdoor é como zero, princípio, esperando um infinito de pares de olhos pondo fim as inquietações, ou à realização de um desejo.

Aquele ramificava idéias, embaralhava cabeças, uma maluquice que lembrava coisa de mandingueiro. Feitiçaria. A frase pegava de assalto. Houve tempo que contestar ou contradizer levava gente à fogueira. Aquela gatinha manhosa, dando bola pra quem passava, e ao lado a fogueira, provocava desordem nas cabeças.

Do lado de fora surgiam discussões:

___ Viver foi sempre uma arte marcial, e olhando esse painel de joguinhos de metáforas, acabo acreditando que tem coisa que chega a ser matéria prima pra veneno.

___ Antigamente, se dissesse que esse mundão era uma bola, virava churrasquinho, e olhando essa milongueira dando bola, arriscaria ser assado.

___ Que idéia de babalaô! Como fica então?

Caminhava, o outdoor dando pano pra manga, porque se hoje ninguém vai à fogueira e aceita mudanças com liberdade, essa liberdade acabou problematizando a vida. Só pensar um pouco. Enquanto isso:

___ Frase perversa, ameaçadora. Se depender da bola de um rabinho-de-saia como esse, viro churrasquinho.

___ Bola assim vem empacotada pra presente; acaba com qualquer solidão.

Era gente que ia e vinha, para cima e para baixo, grupinhos se formando nas redondezas. A saga possuía a astúcia de provocar comentários. Um mais engraçadinho saltava para agarrar-se ao painel, simbolizando o desejo de alçar vôo até a morena. Severo e menos liberado, alguém se expressava:

___ Menina assim insolente, com essa tentação, deveria ser levada à fogueira, e antes, ser açoitada.

Oito da noite estava nesse pé. Churrasqueiro vendendo espetinhos à sombra do painel faturava. Uma situação entre dois fogos encompridava a discussão e o out-door ganhava vida. Uns diziam que os lábios da morena até mexiam. Ah, se mexiam! Brisinha outonal refrescando à noite, refrescando cabeças, emudecendo; o visual ficava na linguagem do silêncio, e mesmo assim algumas mulheres cochichavam:

___ Bola! Dar bola é ofensa?

___ A vida é uma bola, e aí?,  iria pra fogueira? Essa coação não me intimidaria.

___ Muito menos eu; o mundo gira e rola e se pintar coisa boa no pedaço, dou bola mesmo.

Tudo ficou claro no dia seguinte. O outdoor que ameaçava discussão pra rinha de galo amanheceu com mais uma sugestão, no cantinho direito do painel: “Dia 12 é pra namorar, curtir, presentear. Dê bola à sua namorada, mesmo que pra isso queime seu último vintém.”

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Espirito santo

Espírito santo

Nação indígena pintando de vermelho caras e corpos; parece preparação para guerra, não é não.

É a grande aleluia dos velhos, conselheiros e sábios, para a decisão dos dons de um espírito que seja santo.

Na algazarra dessa aventura, em lugar de caldeirão de ervas, um liqüidificador Walita misturava em simbiose total os dons de um espírito que sirva à adoração coletiva.

Grandes sábios mastigavam picanha mal passada, digeriam idéias, tentando consenso tribal.

Uníssono: espírito santo que se preze deve ter numa pitada a mais, prazer e paixão, poente e nascente, admiração e repúdio, emoção e ternura; com todos esses dons seria um espírito sensual, sensível e sensitivo, e depois da escolha exorcizá-lo nunca, porque na verdade a taba não está nem um pouco interessada em espírito tirano, castigador e punitivo.

Noite chegou, a lua ficando alta na linha do boa-noite; fogueira acesa, o clã fechando a grande roda. Dali sairia um espírito bonzão, capaz de ser adorado, venerado, cultivado.

Na grande roda, a satisfação era enorme, aleluia aguardando pelo maroto e libertário. Cachimbo aceso, fumaça branca, sinal de consenso. Grande expectativa, até que um sábio salta com uma piada de corar pajé: talento de quebra gelo, momento precioso de ligação.

Batiam palmas, pulavam, na maior camaradagem; sabiam que espírito que se preze deve ser nobre e prazeroso, não aquele que todos querem ver pelas costas.

De repente, na grande nação indígena sobe fumaça branca: decidido o espírito santo. Foi na madrugada a decisão, quando do fogo só havia braseiro. Necessário contar, como diria, oficiosamente; pela manhã sai publicado no Diário Oficial do Grande Clã, com mais detalhes.

Chegaram à conclusão: espírito pra ser elevado a santo deve preencher alguns dotes, e se não preencher todos, pode completar em moeda corrente do país.

Espírito legal deve ser convicto admirador da Lei da Relatividade: tudo muito relativo, tal maneira que se com Amélia não dá, sem ela, impossível viver.

Espírito que é santo, aceita com dignidade que a vida é curta e a fantasia não tem limites, fazendo dos 365 dias o maior carnaval, quebrando rotina e tédio.

Crê firmemente que deva ser capaz de aturar serenamente todo tipo de papo-furado, e para tanto deva possuir ‘um’ de filó.

Dom importante: cuidado pra não ficar um ‘santo eterno’.

Não tornar sua santidade uma obsessão, acreditando que tudo tem saída.

Não pensar que espírito pra se tornar santo deva abdicar de álcool, cigarro, café, carne, ovos, porque isso é serviço de Faquir.

Não pirar de vez, achando que a beleza maior do mundo é o Pirarucu.

Finalmente. Não esquecer que o espírito vive dentro de um mortal, com seus defeitinhos, e se for um tremendo bebedor de cerveja, pode não ser um santo, mas não deixa de ser um Dom.

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(MiroCamargo)