Grandes magias

Grandes magias

Reconhecidamente sem grande importância, papo sem eira nem beira, sem pretexto.

___ Conhecem alguém que nasceu com um ó...  – fez um gesto. Isso aí! Sorte em tudo.

___ Os mágicos, não é?, tiram leite até de pedra.

___ Claro! Gente que nasce embrulhado em bilhete premiado..

Foi indo o passatempo, passando a limpo os felizardos da vida.

___ Tem aquele que nasce virado pra lua!

___ Tem mulher que fizeram e não deixaram receita.

Pequenas lembranças de grandes privilegiados, verdadeiros cartões de visita.

___ Esses ‘mágicos’ passeiam pela vida com ‘enxuga poça’ nos pés, enxugando qualquer problema que aparece.

Na mistura de palavras e frases justificavam as situações.

___ Seria a mais descabelada das mentiras o que o poeta falou: “nossos campos tem mais flores, nossas flores mais perfume...”, se no meio disso não tivesse alguém com distinção especial ao nascer. – era o poeta de bermudas.

___ Seria a mais deslavada peta se o carinha que falou “gigante pela própria natureza” não conhecesse alguém com grandeza demais. – arrematou o filósofo de final de semana.

As rédeas estavam soltas e havia grandes exemplos; a conversa ia alta e as lembranças dos gênios também; sorrisos de satisfação por conhecerem verdadeiros ‘mágicos’ na vida, floresciam.

Há histórias contadas e quando recontadas parecem feitas com lápis -de-côr, tendenciosamente, puxando sardinha, mas não é não, porque fatos assim quem não conhece? Quem sabe sabe, e se não conhece, ao conhecer vai acabar dando razão.

Acesa, a conversa continuava com grandes analogias, modelos políticos, relação externas e internas, viabilidade de modelo e até moratória, e de quando, alguma assim:

___ Estou lembrando aquela senhora, minha conhecida, que contava sobre a filha. Dizia a progenitora, que passava horas e horas enlaçando o ventre concebido, numa cadeira de balanço com suaves vai e vem, sossegadamente, ouvindo o som melodioso da valsa, retemperando os ânimos num ambiente de paz. Sem explicação, do um aos dois, até o nove, deu no que deu, aquela mulher de fechar trânsito. Não foi sua tranquilidade a ‘grande mágica’ pra ir modelando o material?

___ Coincidência?

___ Circunstâncias?

Perguntas, exclamações, ficavam no ar. Se dissermos que brincadeira tem hora, que nesse joguinho de mágico, tá sobrando um, é muito ardido, estamos de pleno acordo; parando por aqui, lavando as mãos, mas a vida tem dessas mágicas, ou não?

Engatando ré, voltando cinqüenta passos na caminhada fantástica, sempre haverá uma esquina mágica na qual paramos com olhos arregalados e acesos.

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                   (MiroCamargo)  

Doidinha calibre 28

Dando linha ao pensamento artesanal, indo e vindo nesse universo que vai do imaginoso ao palpável, tecendo a trama, explorando a extravagância do sonho, na nítida impressão que vai se materializando, naquela “grandeza mais enorme de grande”.

Costurando o fio do cotidiano que não tem nada de lógico, com a linha dez do fantasioso, deixando a realidade complicada se descomplicar.

Chega pra lá, me deixa ir descendo essa escadaria toda bem devagar, pra não dar câimbra.

Comboio estava lá naquela birosca com o Cabeça-Branca, lembrando com saudades daquele tempo em que “eram velhos”.  Maior prosa, falavam do tempo em que tomavam uísque importado, vinho encorpado verde, que deixava no copo um rosário de bolinhas efervescendo, como um colar. Agora - como brincam -, “mais moços”, ficam no chopinho gelado sem grandes extravagâncias, conservando um sorriso maroto, à espera de alguma “doidinha cheia de mumunhas”, do tipo “saúde-premiada”. Coisa de adolescentes.

A birosca lotada, parecia final de campeonato, e pinta na mesa de Comboio aquela “doidinha”, signo de carneiro, altamente consumível. Tipo peixe-morre-pela-boca. Chega o garçom com o cardápio, ela o toma nas mãos, passa os olhos de cabo a rabo e divertida diz:

___ Não boto objeções a nada!

Comboio, Cabeça-Branca e Doidinha, na maior animação, passavam a limpo toda e qualquer história de amor: amor filial, amor paternal, amor matriarcal, amor conjugal, amor livre, amor secreto.

Comboio entrecortava com perguntinhas, tomava a bola em rápidas jogadas e ficava quieto.

___ Que qui é? Perguntava Doidinha.

___ Nada, nada! Comboio exclamava.

Nadinha coisíssima nenhuma, ela já estava percebendo no “flagra” aquela mistura dos sentidos, porque ele ouvia e olhava, olhava e ouvia, admirava sua beleza e corava.

___ Que qui é? Ela voltava a perguntar.

___ Sabe, _ respondeu-, fico desesperado na minha incompetência quando vou chegando perto, e se você quer saber mesmo toda a verdade, eu acho que toda sacanagenzinha, todo mau pensamento, deve ser precedido de uma Ave-Maria, Pai-Nosso, Credo e Salve-Rainha.

Ele estava precisando achar o tom, aquele tom musical que o momento exige: reflexivo, discursivo, polêmico, lírico. Optou pelo tom coloquial:

___ Oi! Sabe que eu tenho horror a aglomerações? Chega aqui mais perto, ô Doidinha envenenada!

A vida é sempre feita de ocasiões, situações, previsíveis ou não, só que essa parecia saborosa demais, temperada, picante, diante daquele artesanato, e sorveu o doce, deixando correr o gelado que arrepia a nuca e falou:

___Menina bonita,

vem brincar comigo.

Conheço um joguinho

muito divertido

e sei que vai gostar.

Menina bonita,

calibre 28,

conheço esse jogo

desde o tempo de rapaz,

e é ainda meu jogo favorito.

Joguinho de mistérios,

claro que sem esses mistérios dolorosos

das estações da vida.

Ele começa na estação

dos mistérios gloriosos,

e a quem chegar primeiro

cabe a glória de um desejo.

Daí pra frente, tem as estações desejosas

dos mistérios fogosos.

Menina bonita, calibre 28,

brinca comigo.

Comboio  ia feliz, e planejava tudo para o primeiro dia de pagamento, e dizia:

___ É nele que estamos com força total, tudo certinho, não faltando nenhum acessório: grana no bolso, coisinhas assim-assim, e se deixarmos passar do primeiro, mela tudo, porque ordenado é como menstruação, demora trinta pra chegar, mas em quatro acaba.

Estava tudo completo, não faltava atração, um verdadeiro coquetel, mistura de emoção, disposição, humor, grana, bigode aparado, banho de cheiro, projeto das arábias.

O caderninho preto de Comboio, que representava a mais pura e rica condensação da mais variada aventura novelesca estava ali, para a hora do grande suspense, pois a escolha ia de “A” até “Z”, sem escapar o ipsilone.

Era completinho, do “A”de Auxiliadora, um avião pronto para decolar, morena que fazia justiça ao grande provérbio latino “nunca deixe para amanhã o que pode comer hoje”, até o “Z”da Zildinha, aquela inocência pura.

Questão de latitude ou longitude,sei não, só que do “A”ao “Z” fica enorme a diferença.

Se era o “A”de Auxiliadora, a endiabrada embarcava, oi-oi, mascando goma, girando o botão do som até o último, provocando maior agitação, junto com Comboio que ia comendo aquela zueira capaz de capotar qualquer um.

Talvez questão de fuso-horário, na mesma hora, mesma condição, outro dia, Zildinha, morna e mansa, embarca com generoso beijinho, revelando quase nada, pedindo licença, e tirando da bolsinha um CD que toca Vivaldi, coloca no “tape’, baixinho, suspirosa.

Embalagem por embalagem as duas empatam, prontinhas para presente.

Comboio pensava na escolha, costurando a fantasia: um bom negócio é aplicar com renda pré-fixada, porque assim vou sabendo qual é o lucro final. Colocou o cacife no “P”de Pérola e deixou o dadinho rolar, pensando: poeta que é poeta vê em Pérola um episódio de ficção no real, conduzindo a mais inesquecível viagem.

Esse caderninho não falha, e essa doidinha, Pérola, barroca e bem elaborada, com seu lado lúdico estimula qualquer imaginação. É dessa safra que deixa qualquer um ancorar no reino da fantasia. Telefonou, dizendo a ela:

___ Vamos transar programinha tipo “feira-da-solidariedade”, alguém precisa de você? Do tipo computador, não precisa falar, escutar, discutir, apenas seguir a bula?

Pérola, doidinha calibre 28, com aquele humor poético de quem sempre jogou nas “diretas-já”, aceitou e arriscou brincando:

___Que tal ir um pouco além, por que não um programinha tipo vôo alto, asa delta?

Foi assim. Pérola, cheia de entalhes e detalhes era aquela temperatura de verão praiano. Depois, um oásis de satisfação.

Para Comboio, depois disso, ficava fácil encarar os outros vinte e nove dias de deserto, com aquele sorriso de humor satisfeito, não humor de doer a barriga e dar indigestão, mas com aquele sorriso sexo-afetivo de carne e osso.

...........

Comboio pintou, bordou, doidinha calibre 28, pouco mais, pouco menos, pouca importância havia. Doidinha é doidinha, Comboio, nem tanto.

Todos discutindo coisa séria. Falava de malte e cevada no mercado consumidor, entendidos como são nesse negócio que é da maior inutilidade prazerosa da vida, a cervejinha gelada.

O filão era um sem-fim: bom-humor, piadinhas bem temperadas, carne, tira-gosto e futebol com rádio-caixotão, tudo como diziam: “muito biutiful”.

Todos nessa de nem-te-ligo,que a vaca-vá-pro-brejo,empurrando a geladinha.De repente ,enxergam um retardatário, passinho manso, cabeça baixa. ___ É Comboio, exclama o Cabeça-Branca. Parecia até preguiça, mas não era não, era coisa séria.

___ Destranca esse mistério, ô Comboio! É câncer? -- era a maior zueira do Cabeça-Branca, chacoalhando a caixa de papelão com tampinhas, enquanto enchia mais um copo.

É bom que se explique: tem sempre um mestre em tampinhas, que é nomeado para a noite, com a finalidade de contar as tampinhas. Ele abre e serve as cervejas da noite e no fim divide o prejuízo irmanamente, sem prejuizo pra ninguém.

Comboio se derretia todo e todo mundo estava querendo entender o mal-entendido, com cuidado, porque dava para perceber o negócio: alta-tensão.

Comboio pálido, pegou um copo, sentou, olhou olho-no-olho de cada um e falou baixinho:

___ Olhem bem aqui na minha cara! Psiu! Boquinha de siri, tá! Vou falar aqui entre nós, mas primeiro jura todo mundo em cruz, dá três beijinhos, senão jogo a toalha no ringue, dou a luta por terminada e nem-te-ligo.

___ Coisa séria essa do Comboio: jurar assim é como “botar a mãe no meio”, disse o Cabeça-Branca.

Mas, o que fazer? Tem momentos na vida que não dá para explodir um “qual é!”. Depois de passado e sacramentado o juramento, Comboio continuou:

___ Tive momentos de raro frenesi, do tipo “oliudiano”, eu e aquela doidinha da gema, nós dois, a endiabrada e eu, mais parecendo um Festival Internacional da Paixão.

___ Xíi! To sacando essa sua malparada vida. Entra logo com estricnina, bota o dedinho três vezes por dia no buraquinho da tomada e leva choque, porque jogo duro taí.

Era a primeira sacadinha-filosofal, misturada com malte e cevada, e o Cabeça-Branca parecia adivinhar, porque outras vieram.

___ Ô Comboio, toma essa unzinha, porque vida assim não dá mais meia-sola!

___Tira o time, exagerou na dose, foi com tudo e trombou na curva!

Era assim: cada um dava a sua sentença, e para cada uma um brinde, e iam juntando as tampinhas na caixa de papelão, até o fim da noite.

Comboio ia dizendo: --- Não estou consultando ninguém pra vasculhar como detetive a minha vida. Não estou precisando de lupa dentro da minha cabeça pra saber  que jeito está, e depois tirar de letra sacadinhas maliciosas. A verdade é que está doendo tudo aqui dentro, está difícil até de descer as coisas, parece que comi pão seco. Acho que estou na latrina. É isso aí ô cara: fossa! Também, tanto faz, é tudo a mesma merda. Estava querendo bancar o homem-de-ferro, mas no fim estou como ferro-fundido e mal pago.

Nessa altura estava todo mundo de copinho na mão, esquentando a cervejinha, porque Comboio estava numa pior, desenrolando seu desgosto.

___Estava danado pela doidinha, até que ela abriu o jogo e sacou: ___ Pra mim tá legal, só que faz tempo saí dessa de Papai-Noel!  É mole a gente ouvir aqui no pé-da-orelha essa da endiabrada? E a desabusada foi mais longe ainda: disse que possuía pequeninas fraquezas por fruta madura, mas não durava muito, porque madura cai do galho. Estão percebendo a doidinha? Eu estava pior que saco vazio, não conseguia parar de pé. Como falou? Se conheço ópera? La Donna è Mobile? Ô cacete, estou falando da endiabrada, aquela coisinha que conhece toda geografia do sexo-forte, e sabe brincar com suas fraquezas, agora vem esse aí com papo de ópera!

Estou falando sério, vê se entendem: doeu pacas! Doidinha da gema é aquela graça que aumenta o sabor de viver, a maior parafernália que botei na mão, e querendo é capaz de tirar fácil-fácil o gosto amargo das coisas.

Afinal, estava nessa roda de samba pra ser destaque e não pra, de repente, virar “coisinha significativa”, que deve ser guardada com muito cuidado. Pô! Minha cabecinha estava acelerada, partia com prazer-prazeroso, ia até o prazer-obscênico e sem mais-mais foi enquadrada no prazer-senil. Isso mesmo! Ela dizia que eu era “coisinha significativa”. É mole virar camafeu? Tenho cara de baú, traça, naftalina, relíquia, museu?

Como você disse? La Donna è Mobile? Devagar, ópera outra vez? Que é ?  Se ela é volúvel? Bota coisa aí! Escutem só: todo fim de semana íamos ao parque fazer cúper, no maior piquenique da história. Ela corria, cabelos soltos, eu corria atrás dela e ela corria. Eu de língua de fora, esbaforido, suando camisa, porque veja bem, preparo físico estava lá com doidinha, naquela resistência  do tipo nupcial. Depois ela sentava na relva fresca, toda sinuosa, com aquele suor que refletia muita luz, enquanto eu, estraçalhado e com o coração na boca, ficava com o corpo inteirinho molhado. Doidinha com aquele sorriso-pérola, sugeria copinhos e mais copinhos de água-mineral. Fácil, fácil, eu mandava ver. Só que nessa você tem que ter muita bexiga pra aguentar essa correria toda e ainda toda mineral. Barriga assim não aguenta nada, sem contar que, sem outra, ela levantava-se dizendo:

___ Não afrouxa não, porque estamos voltando!

E, aquela promessa arfante e gloriosa, corria, corria, e eu, tanque cheio de tanta mineral, era uma ideia só: fazer xixi. Queria mais é que fosse tudo por água-abaixo, só pra aliviar. Sei não, se não era marotice de doidinha.

Mas paixão é paixão, e eu não estava nem aí, topando tudo, no maior jogo de cintura, só que estava faltando pra mim jogo de espelho, porque nesta altura estava ficando anêmico.

Estou dizendo: descalcei a bota. Estou precisando de um banho de ervas, quebra-paixão, rompe-sonho, porque nessa travessura toda a minha travessura vai terminando pagã, direitinha pro limbo.

Mas, vou continuar procurando a tal felicidade. Não precisa ser oráculo pra ver que essa disputa é concorrida e poucos os eleitos.

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Miro Camargo

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Ressuscita-me.

Ressuscita-me

Era um olhar impassível.

‘Até logo’

‘Já! Por quê?’

Taciturno tentava abrir a boca, mas a voz saia engolida, ininteligível.

‘Você está com hora marcada?’

O rosto permanecia desbotado, e sua mão ia penosamente em busca de nada.

‘Ora, telefone e avise que não volta mais. Fica! Quer que eu telefone?’

Arrumava a camisa em grande confusão, e uma sonolência nervosa dominava seu corpo.

‘ O.K. Lavo às mãos. Sinto imensa tristeza em dizer isso porque nossa intimidade é aconchegante.’

Com andar desajeitado, os olhos como se tentassem varar uma imensa escuridão, ia tateando até o armário em busca das chaves. Sabia o que o esperava lá fora e a angústia apertava a garganta naquela lucidez.

‘E daí? Onde está o seu bom humor? Não percebe que foge para o nada, como um morto vivo?’

O sangue fervia em suas carótidas, as pernas pareciam desativadas e duras, como se a circulação fosse do peito à cabeça.

‘Vá! Deixe que impeçam seu galope pela raia da vida, ou então fique e aproveite o sol poente que ainda resta. ’

Remexia o tempo, o desconforto das rédeas, trocava o pensamento, percebia o esgotamento do corpo dentro daquela antropofagia mental. Cansaço de grande clareza metafórica, porque sazonalmente havia momentos de convívio pacífico com a vida, agarrando-se em qualquer rabo de foguete para subir seu astral e sair do estado de coma. Olhar fixo sobre ela. Jogging, lábios carnudos, olhos de dúvida e certeza. Sentia-se emocionado com esse elo que reciclava toda sua vida.

‘Só um fio tênue suporta o nosso relacionamento: a esperança. Um tênue fio de fibra ótica, que não cede, não arrebenta, só não deixá-lo dobrar-se. ’

Verdadeiro foguete terra-ar levando-o às nuvens, e sua vontade era enfiar a colher no caldeirão da vida e sorver aquele “blues”. Na vitrola musiquinhas que embalam porre de apaixonado e mal sucedido.

‘Você não percebe que nosso relacionamento tem muito “punch”, muita garra. Nada assinado. Nada por procuração. Nada em cartório. Tudo certinho dentro da gente. Não há mixagem, tudo limpo, adoçando o tempo. Quer um bom-bom? Cherry? Vamos brincar na floresta enquanto seu lobo não vem?’

Ela levantava um vôo à frente, chegando aconchegando-se; e como se possuísse uma varinha de condão, brincando de fadinha, fazia sua mágica sem pestanejar.

‘Vem. Ressuscito você. Viva. ’

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                                           ( Mirocamargo )

                                                                          

Velhice

Velhice, 

mão única do frescor à decrepitude.

Não guarda mais segredos :

a esclerose escancarou seus mistérios.

Brincadeira de mau-gosto,

Caprichosa camisa-de-força

de nossas aspirações.

Breu. Cumulus-nimbus,

acúmulo de lembranças nebulosas.

Cresce a indiferença,

aumenta a desconfiança,

porque destrambelhou-se a esperança.

Sonho que saiu pela culatra,

escapa pelo picadeiro da vida

como mãe-madrasta.

Terceiro mundista abandonado

a surdez, a degenerescência, a alienação.

O “Futuro que a nós pertence...”

vive a mais fiel acomodação.

Foi confeito.

Agora, pão que diabo amassou.

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Nota do Autor:

Escrevi “Velhice”, talvez a nudez realista, desconcertante e solene.

Não uma ótica que procure fazer a exaltação, porque não há o belo e não há o feio; a velhice não possui mais  a preocupação da estética. Sei que haverá resistência, que procurará explorar velhices talentosas. Claro que encontrarão, bem como encontrarão adolescências estéreis. Em “Velhice” não tenho a  preocupação de exaltar a deformação, mas é preciso convir que as linhas sinuosas da mocidade não são fáceis de encontrar na velhice. Revelo apenas as linhas de uma trajetória que tem um fim.

                        (MiroCamargo)

                                                        

Impedido

Sempre chegando à casa fora de horário, quando a novela da noite ia além da metade.

Nada mais que dois, três chopinhos com amigos. Polaquinha. Fedorova, seu nome de batismo, andava sempre com a ‘chanca’ de madeira, tamanho 44 nos pés.

Na família, levava o apelido carinhoso de ‘Fedô’. E, era com ela que havia de se entender pelos atrasos. Razões de trabalho, sempre a mesma isca que ele jogava para que ela fisgasse, mas ficava claro que não mordia isca de mentira, porém, restava sempre tentar, e tentava sempre.

“Era muito serviço, muita gente para conversar”.

Desculpas sempre descartadas pela polaquinha que não deixava para depois, dizendo:

“Impedido! Alta rotatividade esse negócio de muita gente. Isso é jogo pra motel”.

E não tinha jeito, jogava sempre no impedimento, joguinho de banheira.

“Depois de tudo, ainda precisei dar umas vassouradas na papelada. Despachar.”

“Impedido! Você tá misturando jogo sujo com candomblê.”

Fedorova não fisgava uma.

“Só depois de atender ao público é que pude aprontar os...”.

“Impedido! Nesse jogo quem apronta leva cartão vermelho.”

“Era um pacotão, e precisei analisar medida por medida, e...”.

“Impedido! Aquilo não é passarela e você não é juiz pra conferir medidas.”

Não era à toa que os amigos o chamavam de ‘borocoxô’ e ainda arriscavam criticá-lo.

 “Eu tento, mas é que vocês não conhecem a Fedô!” – dizia ele. Realmente tentar tentava.

“Depois precisei passar pela Associação”...

“Impedido! Associação só de marido e mulher, fora disso não tem jogo.”

Às vezes arriscava todo otimista.

“Valeu! Sinto que minha vida tá mudando pra melhor”

“Impedido! Dobre a língua, isso é jogo de equipe, diga: nossa vida !”

Também experimentava uma saída tipo suspense.

“Sabe!, estavam armando uma trama lá na firma, um tremendo boicote...”

“Impedido! Você sabe, boicote faço eu, da carne.”

Os clichês iam se repetindo, até que um dia partiu para ameaça.

“Chega! Estou seriamente pensando em...”.

“Impedido! Aqui quem pensa sou eu.”

Era assim, Fedô detinha um poder secular, e quem sabe anotasse no diário-íntimo sua performance, botando o maridinho pra correr de susto, porque suas histórias sem um pingo de veracidade não estarrecia e nem sensibilizava a polaquinha. Pelo contrário, ela ainda esbravejava.

“Você é um carinha pirado, varrido, não dá pra entender patavina das suas desculpas, uma esculhambação”.

Num certo momento, no entardecer longo que ele gostava de esticar, amarrou um pileque, que numa dosagem alcoólica o resultado seria só uísque. Na volta, foi só enfiar a chave na fechadura e Fedorova foi se aproximando com tudo.

“Voltando à vaca fria, qual a desculpa dessa vez?”

Ia entornar o caldo, porque a ‘chanca’da polaquinha não estava nos pés, estava nas mãos.

“E então!”

O ‘borocoxô’ já vinha com aquela conversa abstrata, numa operação arrastão, puxando uma das desculpas sem pé nem cabeça, até que sem explicação, rasgou.

“Quer saber onde estava, não quer? Pois vá ouvindo, estava no motel, com uma potranquinha, banheira de ducha, uisquezinho, musiquinha ambiente, programinha completo.”

Desmontou a garbosa Fedô, que começou a chorar.

“E eu que pensei estar lá na birosca com seus amigos, tomando uma cervejinha, e vai ver  estava num quarto do inferno, com uma diaba de saia.”

Hoje, o antigo ‘borocoxô ‘ conta satisfeito aos amigos.

“Achei a isca certa! Dessa vez ela mordeu e engoliu o anzol. Ô garçon, vê mais um chopinho!”

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                          MiroCamargo 

O Brasil na época da superinflação, gatilho. DDI chamando.

                    DDI chamando...

D.D.I. tocando. Chamando. Discagem internacional. D.D.I. falando:

___ Disparou o gatilho, mister!

___ Oh! Revolução armada?!...Oh!...Os nossos dolares...remessa de lucro...nossa empresa...Foi atingida? Houve danos materiais?...Houve danos materiais?...

___ Não! Não! Disparou o gatilho, mister! É a inflação. Nos vinte dispara.

___ Oh!...Gatilho. Dispara nos vinte. Oh!...

___ Pois é, mister. Disparou. É automático. Precisamos aumentar mais vinte.

___ Oh! Ótimo. Aumente. Tem nosso aval.

___ Não! Não é bem assim. Os vinte vão pra moçada. A empresa, não.

___ Oh!...Repasse! Repasse!

___ Não pode. Nosso produto é cipado. Cipado ouviu?

___ Oh!... –gringo enxugando a testa. - Cipado? Não entendo!...

___ Não é pra entender mesmo. É só aumentar vinte. Pra moçada. Não se preocupe, aqui também, ninguém entende. Ninguém! No próximo mês, dispara outra vez. Mais vinte!

___ Oh!...Again...Outra vez. Metralhadora automática. Dispara... -gringo tomando coca.-

___ Isso mesmo. Chegou aos vinte, dispara. Realinhamento. Pelotão de vinte.

___ Oh!...Repasse. Custo, lucro, remessa... - gringo engolindo um bourbon caubói-.

___ Não! Não! Já disse. Nosso produto está cipado. Cipado! Entendeu? Não! Não é nome feio, palavrão.

___ Oh!...Vinte! É o fim. Aqui chegou aos cinco e foi o caos. Não! Cipado? Quem é o pai?...Não entendo...

___ Nem queira entender. Só estou avisando.    

___ Oh!...E a polícia, não faz nada? Aí não tem máfia? Contrate. Não entendo...

___ Não é pra entender. Aqui, que é aqui, ninguém entende. Estou telefonando só pra avisar. No vinte, dispara.

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              ( MiroCamargo )              

Somos parte do terceiro mundo e agora!

Não sei se é seu caso. Desde pequeno ouvia com prazer: No mundo tem sete mulheres para cada homem.

_ Você também já ouviu isso! Então ta.

Daí pra frente não me preocupei, mulher estava sobrando no pedaço, pintava a vontade: 7x1.

O dormir era sossegado, e jantávamos tranquilo: asinha de frango com as mãos; sabe como são, sete buracos na cabeça, um pra cada mulher entrar.

Mulher, era adjetivo qualificativo, não é preciso dizer mais nada. Nada de crise, nada de angustia existencial, não se ouvia falar de neurose, e a cervejinha gelada ajudava a contar as histórias.

Ir à igreja todos os domingos era sagrado, acreditávamos em Deus, afinal tudo: 7x1. Na santa paz jogava pelada depois da missa, ouvíamos o programa do César de Alencar na Rádio Nacional do Rio de Janeiro, e assistíamos aos filmes da Atlântica e ríamos com o Grande Otelo.

Corpo sadio, mente sadia, e só de vez em quando pintava uma sacanagenzinha. Não se falava de preservar a ecologia, tudo tão limpinho que não se conhecia a palavra saneamento.

De repente pintou no pedaço uma Betty Friedman, que com certeza conhecia muito bem as quatro operações matemáticas. Somou, subtraiu, e começou a botar a boca no mundo: _ Tá sobrando seis!

Descobriu a maioria, estavam em vantagem, podiam governar o mundo, eleger uma papisa, e por aí  afora. As titias, aquelas que não haviam sido bem dotadas pela natureza, começaram a engrossar o cordão: seis mais seis mais seis, e se não bastasse, aquelas zelosas que ficavam em casa cerzindo meias do marido, fazendo bolinhos para comer com canela durante o lanche, limpando bum-bum de nenê, começaram a levantar a cabeça, e olhar para os maridos por cima dos óculos e cantar de galo.

Nessa altura sobrou muito tapa, safanão e muitos homens amedrontados começaram a usar avental depois do trabalho, e até a trocar fralda de nenê.

Foi nessa época que os homens se uniram e inventaram os eletrodomésticos com a grande intenção de apaziguar os ânimos. Surgiu a máquina de lavar roupa, de lavar louça, secadora, e finalmente o grande invento: a televisão com novela das oito na Globo, só pra conseguirem chegar mais tarde em casa.

Qualquer deslize que antes as mulheres justificavam: _ Afinal, são homens ! , começou a ter nome: adultério, infidelidade conjugal, machão, masoquista, sadismo, porco_chauvinista, e outos tantos.

A mente foi ficando poluída, começaram a falar em saneamento, e assim nasceu a palavra ecologia. Escafedeu tudo. As Betty Friedman aumentaram, e o papo o mesmo:  _ Quem manda mais, o homem ou a mulher ? Nessa época começaram a surgir os homossexuais, muita mulher gritando e espancando, homens tentando botar as coisas nos devidos lugares, e outros a virar a munheca e se tornarem assumidos.

Só sei que agora fazem parte do terceiro mundo, parte da minoria oprimida, como toda e qualquer minoria, oprimida política, religiosa e  eroticamente falando.

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                 (MiroCamargo)

Espírito Santo

Nação indígena pintando de vermelhas caras e corpos; parece preparação para guerra, não é não.

É a grande aleluia dos velhos, conselheiros e sábios, para a decisão dos dons de um espírito que seja santo.

Na algazarra dessa aventura, em lugar de caldeirão de ervas, um liqüidificador Walita misturava em simbiose total os dons de um espírito que sirva à adoração coletiva.

Grandes sábios mastigavam picanha mal passada, digeriam idéias, tentando consenso tribal.

Uníssono: espírito santo que se preze deve ter numa pitada a mais, prazer e paixão, poente e nascente, admiração e repúdio, emoção e ternura; com todos esses dons seria um espírito sensual, sensível e sensitivo, e depois da escolha exorcizá-lo nunca, porque na verdade a taba não está nem um pouco interessada em espírito tirano, castigador e punitivo.

Noite chegou, a lua ficando alta na linha do boa-noite; fogueira acesa, o clã fechando a grande roda. Dali sairia um espírito bonzão, capaz de ser adorado, venerado, cultivado.

Na grande roda a satisfação era enorme, aleluia aguardando pelo maroto e libertário. Cachimbo aceso, fumaça branca, sinal de consenso. Grande expectativa, até que um sábio salta com uma piada de corar pajé: talento de quebra gelo, momento precioso de ligação.

Batiam palmas, pulavam, na maior camaradagem; sabiam que espírito que se preze deve ser nobre e prazeroso, não aquele que todos querem ver pelas costas.

De repente na grande nação indígena sobe fumaça branca: decidido o espírito santo. Foi na madrugada a decisão, quando do fogo só havia braseiro. Necessário contar, como diria, oficiosamente; pela manhã sai publicado no Diário Oficial do Grande Clã, com mais detalhes.

Chegaram à conclusão: espírito pra ser elevado a santo deve preencher alguns dotes, e se não preencher todos, pode completar em moeda corrente do país.

1.      Espírito legal deve ser convicto admirador da Lei da Relatividade: tudo muito relativo, tal maneira que se com Amélia não dá, sem ela, impossível viver.

2.      Espírito que é santo, aceita com dignidade que a vida é curta e a fantasia não tem limites, fazendo dos 365 dias o maior carnaval, quebrando rotina e tédio.

3.      Crê firmemente que deva ser capaz de aturar serenamente todo tipo de papo-furado, e para tanto deva possuir ‘um’ de filó.

4.      Dom importante: cuidado pra não ficar um ‘santo eterno’.

5.      Não tornar sua santidade uma obsessão, acreditando que tudo tem saída.

6.      Não pensar que espírito pra se tornar santo deva abdicar de álcool, cigarro, café, carne, ovos, porque isso é serviço de Faquir.

7.      Não pirar de vez, achando que a beleza maior do mundo é o Pirarucu.

8.      Finalmente. Não esquecer que o espírito vive dentro de um mortal, com seus defeitinhos, e se for um tremendo bebedor de cerveja, pode não ser um santo, mas não deixa de ser um Dom.

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(MiroCamargo)   

Francisquinha

(Série"Os animais"

Chiquinha Tonelada, como era conhecida, não nutria simpatia pelos vira-latas e rajadinho de cinza escuro com cinza de sujeira, que andava vagabundeando pelos muros da vizinhança, no tipo de vida ‘ deste mundo nada se leva ‘.

Sobre o muro de Francisca, parado e olhando com olhar felino, tirava sarro. Ela com muito esforço levantava as patas dianteiras contra o muro, tentando chegar lá, mas ficava faltando outro tanto para alcançar o rajadinho..

“Afinal, não sou um tucano para ficar sobre o muro, pensava”; não era bem assim, seu peso-pesado é que não permitia alçar grandes vôos.

O gato vira-latas se aproveitava e dizia a ela em tom de deboche:

“Sobe, vê se consegue chegar aqui onde estou, fico te esperando Chiquinha Tonelada”.

Francisquinha inconformada, porque seus donos não dispunham de tempo para levá-la caminhar, queimar suas gorduras, diminuir seu colesterol, para ficar com mais agilidade.

Gorda que tava, Francisca fazia jus a zombaria do rajadinho, que miava cada vez mais alto:

“ Chiquinha Tonelada! Dumbo! Dona Redonda!”

Chiquinha respondia, sem convicção:

“Um dia te pego, seu vira-latas!”, e a seguir saia com o rabo entre as pernas, pensando: ‘ não há mal que sempre dure; um dia ainda pego esse rajadinho, aí sim... ’

Entrava cabisbaixa e procurava um espelho para mirar-se. Olhava de frente, de lado, pensando: ‘Pelo menos sou uma gorda simpática. ’Ia até o prego onde estava sua reluzente coleira e continuava o pensamento: ‘Coleira pra quê ? Só se for pra enfeitar a sala’.

Não há mal que sempre dure, e um dia ainda pego pelos dentes esse gato rajadinho. Aí sim!

Era uma tarde de muito frio, quando não há nada pra de fazer, a não ser xixi, o rajadinho resolveu aprontar:

“Vou fazer xixi no jardim de Chiquinha Tonelada, e com frio e chuva ela vai ver só o cheiro que fica. Não vai esquecer tão fácil de mim.”

Entre as folhagens escolheu o melhor lugar, uma pequena poça de água.

“É aqui, pensou.” E mesmo sem necessidade, fez sua ‘necessidade’.

Nem bem sacudia os pelos pra cair à última gotinha, eis que surge como um tanque de guerra, a Tonelada.

Briga de foice. Pegando o rajado pelo rabo, rodopiando entre os dentes, tirava forra.

Tinha chegado à hora, e o gato vira-latas se debatia, miava alto e cravava as unhas em Chiquinha, até que conseguiu escapar, voando para o muro.

Francisca, hoje, se sente redimida e satisfeita, acreditando que por um bom tempo vai ficar sossegada, sem rajadinho atazanando sua vida.

Afinal, transformou-se numa heroina, e nas vizinhanças só se fala do acontecido.

Chiquinha Tonelada ainda acorda assustada, achando que foi um sonho.

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MiroCamargo

22/06/99                                                 

Visita inesperada

(Série 'Os an

O que era fantasia virou realidade, o que era sonho, verdade. Verdade! Época de carnaval. Gingado. Requebro. Cuíca roncando na cadência do surdo. Muito som na vitrola, subindo o astral para perto da lua que estava  a cor de espuma do mar.

Bateram à porta, melhor abrir. Não. Olhar pelo outro lado. Abrir assim é demais. Olhou. Estão brincando de esconde-esconde. Puxa! Que susto. –fez cara de terror.

___ Quem é você?

___ Um leitão gordo.

Verdade. Focinho do tipo tomada, dois buracos capaz de ligar abajour. Pensou: queria nestes quatro dias esquecer manchete de jornal, inflação, seca, chuva, inundação, e agora...

___ Já sei. Brincadeira. Tá fantasiado. Vai disputar prêmio de originalidade.

___ Juro. Juro que não. Sou um leitão gordo.

Ficou arrepiado. Leitão não fala. Vive em chiqueiro. Agora aqui batendo à porta, falando. Tá gozando. Gingado. Requebro. Cuíca roncando na cadência do surdo. Justo eu que ia assistir a malícia pedindo passagem no jeito elegante do salão, no desafio da cadência popular. Ai minha Portela!

Encrenca. Com cachorro de caça, essa era a hora. Ordem de prisão! Como? No chiqueiro! Leitão é porco-criançinha. Novilha é vaca-criancinha. Potra é égua-criancinha. Encarou menos apavorado.

___ Afinal, seu leitão gordo que deseja?

___ Companhia. Vivo só.

___ Como? E sua mãe? Seu pai?

___ Linguiça. Pura de porco.

Chateou, acabou carnaval. Perdeu o pique da Portela. Gostaria tanto de ser mestre-sala, mas a tristeza tomou conta.

___ Psiu, ô leitão gordo! – falou baixinho. Isso tá parecendo troça. Justo comigo. Companhia. Só se for pra assistir ao desfile da azul e branco. Topas? – única coisa que passou pela cabeça.

___ Tem lança-perfume colombina? – leitão animado.

___ E pra beber não vai nada? – respondeu irritado.

___ Não se incomode. Tomo o que tiver. Mas às minhas narinas, vai bem lança-perfume colombina. – mais entusiasmado.

___ Muito bem, venha. Só que lança-perfume pra ficar ligadão, isso não. Vai dormir no sofá, que é pequeno demais pra nós dois.

___ Ta bom. Tendo companhia, não sou exigente.

___ Nem eu, só que não esperava a companhia de um súdito do reino da bicharada.

Ficaram mudos. Era a Portela. O focinho quando em vez assoprava; ia xingar, não xingava. Felicidade estava na Portela, e batucava sobre o manto azul e branco. O leitão acompanhava, batucando aquele pé escrachado. De repente nasceu a maior amizade, a Portela faz amigos. O céu estava claro, o sol amanhecia quando o leitão foi embora, feliz.

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                                                          ( MiroCamargo )