Ressuscita-me.

Ressuscita-me

Era um olhar impassível.

‘Até logo’

‘Já! Por quê?’

Taciturno tentava abrir a boca, mas a voz saia engolida, ininteligível.

‘Você está com hora marcada?’

O rosto permanecia desbotado, e sua mão ia penosamente em busca de nada.

‘Ora, telefone e avise que não volta mais. Fica! Quer que eu telefone?’

Arrumava a camisa em grande confusão, e uma sonolência nervosa dominava seu corpo.

‘ O.K. Lavo às mãos. Sinto imensa tristeza em dizer isso porque nossa intimidade é aconchegante.’

Com andar desajeitado, os olhos como se tentassem varar uma imensa escuridão, ia tateando até o armário em busca das chaves. Sabia o que o esperava lá fora e a angústia apertava a garganta naquela lucidez.

‘E daí? Onde está o seu bom humor? Não percebe que foge para o nada, como um morto vivo?’

O sangue fervia em suas carótidas, as pernas pareciam desativadas e duras, como se a circulação fosse do peito à cabeça.

‘Vá! Deixe que impeçam seu galope pela raia da vida, ou então fique e aproveite o sol poente que ainda resta. ’

Remexia o tempo, o desconforto das rédeas, trocava o pensamento, percebia o esgotamento do corpo dentro daquela antropofagia mental. Cansaço de grande clareza metafórica, porque sazonalmente havia momentos de convívio pacífico com a vida, agarrando-se em qualquer rabo de foguete para subir seu astral e sair do estado de coma. Olhar fixo sobre ela. Jogging, lábios carnudos, olhos de dúvida e certeza. Sentia-se emocionado com esse elo que reciclava toda sua vida.

‘Só um fio tênue suporta o nosso relacionamento: a esperança. Um tênue fio de fibra ótica, que não cede, não arrebenta, só não deixá-lo dobrar-se. ’

Verdadeiro foguete terra-ar levando-o às nuvens, e sua vontade era enfiar a colher no caldeirão da vida e sorver aquele “blues”. Na vitrola musiquinhas que embalam porre de apaixonado e mal sucedido.

‘Você não percebe que nosso relacionamento tem muito “punch”, muita garra. Nada assinado. Nada por procuração. Nada em cartório. Tudo certinho dentro da gente. Não há mixagem, tudo limpo, adoçando o tempo. Quer um bom-bom? Cherry? Vamos brincar na floresta enquanto seu lobo não vem?’

Ela levantava um vôo à frente, chegando aconchegando-se; e como se possuísse uma varinha de condão, brincando de fadinha, fazia sua mágica sem pestanejar.

‘Vem. Ressuscito você. Viva. ’

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                                           ( Mirocamargo )