Velhice

Velhice, 

mão única do frescor à decrepitude.

Não guarda mais segredos :

a esclerose escancarou seus mistérios.

Brincadeira de mau-gosto,

Caprichosa camisa-de-força

de nossas aspirações.

Breu. Cumulus-nimbus,

acúmulo de lembranças nebulosas.

Cresce a indiferença,

aumenta a desconfiança,

porque destrambelhou-se a esperança.

Sonho que saiu pela culatra,

escapa pelo picadeiro da vida

como mãe-madrasta.

Terceiro mundista abandonado

a surdez, a degenerescência, a alienação.

O “Futuro que a nós pertence...”

vive a mais fiel acomodação.

Foi confeito.

Agora, pão que diabo amassou.

...............

Nota do Autor:

Escrevi “Velhice”, talvez a nudez realista, desconcertante e solene.

Não uma ótica que procure fazer a exaltação, porque não há o belo e não há o feio; a velhice não possui mais  a preocupação da estética. Sei que haverá resistência, que procurará explorar velhices talentosas. Claro que encontrarão, bem como encontrarão adolescências estéreis. Em “Velhice” não tenho a  preocupação de exaltar a deformação, mas é preciso convir que as linhas sinuosas da mocidade não são fáceis de encontrar na velhice. Revelo apenas as linhas de uma trajetória que tem um fim.

                        (MiroCamargo)