Ma-turidade

                                             Ma-turidade?         

Febris aventuras da má-turidade, girando pelas redondezas da vida. Lotação esgotada. Mistério nada fácil como ovo de Colombo à mesa. A vida! Dá vertigem.

Três, naquela fase de transição entre a Má, caminhando para a maturidade, conversavam, tranquilos na mesa ao lado. Eu só e, um café com pouco rum, simulando calor na noite  fria. Procurava ouvir a prosa de meus vizinhos. Conversa a três. A vida! Carinhas normais, diria a maioria. Pedaços entrecortados da prosa, e eu abrindo mais as janelas de minhas orelhas.

Um— Cresci, junto de meu pai, minha mãe e minha irmã. Brincávamos de casinha.

Dois— Eu também. Pai, mãe, prima. Brincávamos de médico.

Três-- Como vocês,  normal, pai, mãe, irmã e minha priminha.               

Ouvindo e colocando na balança as palavras. Olhando de viés, pensando o que viria depois. Percebia o apetite de cada um, nas suas frases. Cada um com seu peso certo.

Um— Com quinze conheci. Foi à primeira namorada. Última. Já afloravam seus seios.

Dois— Assim comigo. Quinze. Beabá em poucas lições. Excelente professorinha.

Três-- Quinze. Possui a primeira. Antes dos dezesseis, mais três.

Pratos iguais e com diferentes temperos. Tudo sem confronto, sem quebrar a casca do ovo. Continuavam.

Um— Continuo. Sem sobressaltos, sem grandes incursões.

Dois— Às vezes improviso, sem calafrios. Apascentando ovelhas a meu modo.

Três— Possuo a vida. Saboreio como esta pizza quatro queijos. Como sozinho.

A conversa girava. Girando ao redor da outra metade. Pouco original me parecia, queria mais,  como, reverdeci, reencontrei, renasci. Aquilo que imaginava começou a bater: transição.

Três jogando suas cartas à mesa, mas conservando o mico-preto na mão.

Ensimesmado, eu e meus botões, tentando desempacotar esse embrulho, desfazer o nó da conversa. Minha mania, desdobrar as frases de uma conversa. Não saio na metade, procuro entender o filme; gosto de tudo muito claro. Posso patinar, mas procuro diagnosticar os sintomas; uns falam até em sintomas de morte, penso em sintomas de vida.

Como vou definir essa conversinha a três? Assética?, trivial?, linear? Seria de pessoas ideais?, ou vivendo a transição entre a Má para a maturidade.

Comem de garfo e faca, mastigam com a boca fechada e, numa reunião enfadonha não bocejam, mordem a língua?

Ou, seriam aqueles que acreditam firmemente que sua filha foi concebida para casar, enquanto a do próximo foi concebida para o prazer?

Confesso que esse papo não me pareceu isento de procura existencial. Seria então o caminhar da ma-turidade para a fase de amadurecimento?, e, se já tivesse saído dessa fase e fosse uma crise matrimonial?, e como pessoa madura arrumaria a tralha de pesca – que todo bom pescador tem direito—e, antes de partir deixaria sobre a escrivaninha uma mensagem, do tipo até breve: ‘amo, mas não a suporto mais.’

Retornei as minhas orelhas para aquela conversa.

Um— Estou vivendo um apelo emocional muito forte em meu relacionamento. Apetite suficiente e capaz; incapaz de reduzir ou banalizar essa nova relação.

Dois— Estamos numa relação sem embalagem que racionalize. Dispensamos o certo e o errado,

dispensamos o binômio início e fim. Nossa amizade é sustentada pelo meio, recheio saboroso, que alimenta, sacia, e delicia, a dois.

Três— Não usamos soluções homeopáticas. Entorpecem. Rotular, nunca, classificá-las, jamais. Descrevê-la, isto sim. Irresistivelmente talentosa, caminhando como uma trilha sonora.

Senti que os três vão vivendo a primavera da sensualidade. Linda!

Deixei minhas orelhas em paz; neste meu outono bem sei, viver é um ato de coragem; e tem mais: cada um faz sua fantasia, que não pisa no palco, não tem passarela. Eles estavam dividindo a dois esse ato insinuante de viver. Cada qual amadurecendo a seu modo.

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                                   (MiroCamargo)