Os seres crísticos. É Natal.

Meu pai.

O pêndulo com seu movimento cadenciado e monótono registrava o tempo, chegando perto da hora da assombração. Foi riscando um fósforo e acendendo um incenso para que deixasse um clima de espantar bruxas e uma atitude capaz de mergulhar fundo no cochilo de paz, descongelando a noite, congelando esse momento de vida curtida e bem vivida, apesar dos pesares.

Como sempre continuava sua conversa com as estrelas, com a lua, em tom coloquial, num corpo a corpo com a vida, escorrendo um suor saudável. Assistindo a tudo isso, voava e planava em meu sonho de menino.

 ‘Cresci um menino comum, vestindo roupas comuns, com cara comum e andando com gente comum. Comum por dentro, comum por fora; sentia-me livre andando sobre os muros da vizinhança, conversando com os amigos que brincavam nos quintais; jogava sementes para fecundar os canteiros, esperando crescer a couve, o tomateiro, a beterraba e muito mais.

Livre de interferências transitava pelo tempo, experimentando uma sensação de bem-estar. Hoje, o excessivo valor ao verbo Ter, condiciona à infelicidade; a miopia das pessoas impede de enxergarem um palmo à frente do nariz, ia pensando, deixando rolar naquela ausência física, uma espiral de sonhos e lembranças.

Era Natal e a passagem de Cristo trabalhava a cabeça como tinta e cores nas mãos do artista. Pensava na trajetória de Cristo fazendo da vida uma gestação digna da Criação. Tão pouco tempo, mas com o cuidado de não desperdiçá-lo, e não se deixando levar em momento algum pelo estado de heroísmo. Resistiu o quanto pode à praça de guerra montada contra sua palavra. Ia com coragem até a guarida natural dos inimigos, repelindo-os com parábolas: ‘Eu não sou deste mundo’; nem poderia ser deste mundinho cheio de Doutores da Lei. Era seu jeito simples de contar.

Continuava perseguindo a mesma temática, naquela dimensão natalina capaz de ressuscitar os mortos, e eu sempre ouvindo.

No tabuleiro da existência estão os seres crísticos, que içam suas velas rumo aos mares  da vida; sempre existiram, muito antes de surgir à coca-cola, e sempre existirão. Ia montando e desmontando esse quebra-cabeça da vida, sem arranhá-lo, deixando que chegassem às lembranças; lembro bem das palavras de caboclo do meu melhor amigo: ‘Como dizia o meu finado padrinho-tio, irmão do meu falecido pai, que estão na paz de Deus: “todo mundo tem direito a um pouquinho de comida. Vem chegando...”

Esse meu amigo corria o mundo num trem à lenha e voltava com as mãos mal-cheias, mas orgulhoso daquele pouco que podia oferecer com amor. Na manhã seguinte cantarolava sua alegria de viver, enquanto fazia a barba.

Esse amigo não impunha e nem cerceava; não obrigava e não oprimia; não dirigia e não podava. Na sua simplicidade cabocla, tornou-se uma figura robusta aos olhos de quem o visse.

Esse Pai-nosso de todo dia, conheci e compreendi; senti seu amor num diálogo constante. Com ele comungo todo dia, e é a ele que dedico meu Natal.

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                                                 (MiroCamargo)