À moda da casa À moda da casa

                                                                     À moda da casa

Abobrinha. Viver ao sul do equador, num país tropical, curtindo modas ‘dark’, ‘punk’, sombrias e grafitadas, pura abobrinha; frágeis e com pretensão de provocar mudanças. Bom é o despretencioso, sem ideologia, sem classificação, com humor, como a vida. Vai passar? A vida também não passa? Tudo abobrinha.

O freguês e o garçom:

___ Vou comer uma abobrinha.                                                     

___ Com o quê?

___ Com abobrinha.

___ E pra acompanhar?

___ Precisa? Nem ligo.

___ Quem sabe uma coalhada.

___ Não é demais? Abobrinha com coalhada.

___ Então recheada.

___ Isso sim. Abobrinha que se preze é sempre recheada.

___ Vai tomar?

___ Tomar, com abobrinha? Feche a conta.

___ Um bom ‘gourmet’ toma.

___ Não suporto análise crítica. Abobrinha já é difícil engolir seca.

___ O senhor parece irritado. Essa abobrinha está virando salada.

___ Estou calmo. Mar vazante, espreguiçando sobre areia.

___ Fala como exilado. Veio num OVNI? Quem é o senhor?

___ Um desclassificado.

___ Como? Tem coragem de admitir isso?

___ Por que esse horror, qual a importância? Classificar-me em tipo A, B, C, próprio para consumo. Não me classifico, é só. Fique tranquilo, não sou nenhum extraterrestre.

___ Pirado, hem?

___ Isso classifica.

___ Bem, não vai tomar?

___ Vou. Coquetel da casa. Sigilo. Ninguém sabe o que contém. Coisa de barman.

___ Se soubesse, faria seu diagnóstico.

___ Agradeço. Dispenso. Classifica. Pode errar. Tem gente que usa ponte de safena e morre de velhice; outras, coração sadio e morrem de tédio.

                                  .......................................................   (MiroCamargo)